Поэты на Руси – собачье племя,

      Пинают их и по мордасам бьют.

      Им нелегко, но просветленья семя

      В ущерб себе, несчастные, несут!

      Завидуют им все и ненавидят,

      И не прощают детской чистоты

      За то, что злое, чёрное не видят,

      За то, что поэтичны их черты.

      Поэты для народа – глас в пустыне,

      Который к очищению зовет.

      От сотворенья мира и доныне

      Божественное в душах их живет!

      В замок сусальный

      Меня привёл.

      Он – идеальный,

      Из трав и смол.

      Их ароматы

      По небу плывут…

      Ветки смяты

      Из лаванды и рут.

      Пахнет надеждой

      Небесная высь.

      Сбросив одежды

      К ней устремись.

      И устремилась

      С надеждою я…

      Не получилось…

      Вина ли моя?

      Ты – самая знатная матрона,

      Нет тебя краше, образованней и богаче.

      Но я, разорившийся патриций,

      Промотавший свое состояние

      На веселье, вино и друзей, обожаю тебя!

      Мы – неравны.

      Разве ночь может любить день?

      Но она любит.

      И совсем зачахла в тоске

      По свиданию…

      О, прекрасная, пою тебе

      В тысячный раз эти восхищенные строки.

      Но ты, суровая,

      Не слышишь.

      И внимаешь мадригалам придворных поэтов.

      Зачем тебе самоучка?

      Но я – люблю, а значит – надеюсь,

      Верю, ты поймешь, как я

      Красив и доблестен,

      Бесстрашен и отважен.

      Но, главное, предан до последнего дыхания!

      Прошлое не склеить, не спасти,

      Легче ново незнакомое найти…

      Лучше снова окунуться с головой,

      Оказавшись также под водой,

      Но надежда выплыть – впереди…

      К старому заказаны пути…

      Розовато матовая нежность

      Рисовала в небе облака,

      Поглощая серую безбрежность,

      Подбавляя к краскам – молока.

      Масляная