Шли полки донбасские,

      Шли издалека,

      Чтоб добить Турчинова

      Да Яценюка.

      Э-э-э,

      Да Яценюка.

      Хлопцы, чьи вы будете?

      Кто вас в бой ведёт?

      Кто собрал под знаменем

      Удалойнарод?

      Э-э-э,

      Удалойнарод.

      Мы сыны донбасские,

      Мы за прочный мир.

      В бой идём мы с Путиным,

      Он наш командир.

      Э-э-э,

      Он наш командир.

      Вот полки проехали,

      Смолк и траков лязг.

      Драпают бандеровцы,

      Лишь завидя нас.

      Э-э-э,

      Лишь завидя нас.

      Имя, что ими затрёпано,

      Всуе – не произнесу.

      Корни мои закопаны

      В этом холодном лесу,

      В вязкой осенней слякоти,

      В странности дел и слов,

      В хлебной душистой мякоти,

      В горечи светлых голов…

      Ни середины, ни края!..

      Но, не хваля, не хулю.

      Молча в тебе пропадаю…

      Верю. Надеюсь. Люблю.

      Как много в небе нашей Родины ворон,

      Что норовят погадить на её просторы!

      «Покайтесь, русские!» – галдят со всех сторон.

      «Покайтесь, русские!» – поют гугнивым хором.

      Ну что ж, «покаемся»! Нам это не впервой.

      Есть в чём виниться нам. Имеем горький опыт.

      За двести лет мы – трижды (!) – кровью (!) —

      не икрой —

      Спасали жизнь и честь расчётливой Европы.

      За всё, за эту кровь и слёзы матерей,

      Что сделали стократ тучнее ваши нивы,

      За то, что вы, довольны, сыты и счастливы,

      Нас гоните, бурча, от собственных дверей;

      За то, что не процент нас манит, а идея,

      За то, что мы, увы, не слуги Сатаны,

      И за доверчивость к всемирным прохиндеям,

      За бедность нации и мощь её страны

      Простите. За неведенье высоких прав,

      За то, что долг блюдём, не их искуса,

      За то, что храм наш в поднебесьи златоглав,

      За то, что следуем не Яхве, но Иисусу;

      За то, что не в чести богатство и разврат

      У нас, за то, что ценим ум с уменьем вместе,

      За доброту, в чём каждый русский виноват,

      За то, что мы рабы и совести, и чести, —

      Простите. И за то, что мы не ценим время,

      Не любим ложь, хулу и приторную лесть,

      Что богоизбранность – минула наше племя…

      Простите нас за то, что мы уж просто есть.

      Огнём «обид», видать, и впрямь обожжены,

      За