«Стихи не пишутся – случаются», —

      сказал поэт.

      Но на дороге не валяется

      для них сюжет.

      Событий чудных ход стремительный

      решает так,

      Что в жизни для тебя открытие,

      А что – пустяк.

      Улыбки, слёзы и волнения…

      Мечты, грехи…

      К тебе приходит вдохновение,

      И вот – стихи!

      Тот правит бал, а этот сетует —

      всё где-то там…

      А я в стихах случайных свет моей

      души раздам.

      Я стою перед вами.

      Опущены руки устало.

      Говорите мне правду,

      как сегодня играла.

      Осудите неискренность,

      Ложь игры осудите.

      Только вас я прошу,

      Не молчите, не молчите.

      Как впервые, всегда

      Проживаю спектакль.

      В зале ж все решено —

      Кто-то спал, кто-то плакал.

      Я сегодня смеюсь,

      Завтра я умираю…

      Я на сцене живу,

      Ну а в жизни играю.

      Не преследуй меня,

      беспокойная летняя ночь!

      Я прошу, дай уснуть,

      я прошу, дай забыть до утра,

      Что младого июня и полной луны

      Я беспечная дочь,

      И пришёл мой черёд,

      моих песен настала пора.

      У меня в голове нет покоя,

      стонет и болит душа,

      А еще этот железный водопад

      с красивым названием «Алое поле»

      Бьет бесконечностью

      по моим бедным ушам.

      Может, наконец, наступил конец

      долгому и мучительному молчанию?

      Как сказал один поэт перед бездной:

      «Поэзия – это рождающийся птенец…»

      Кто знает истинную цену

      этому созданию?

      . . . .

      Хочу отныне творить в стиле хокку,

      Просто и мудро – это теперь стихия.

      Настоящие ценители живописи

      и друзья поэзии

      принять бесспорно могут

      Аксиому меня: стихи – я.

      Кто-то родился богатым,

      Кто-то родился – не очень,

      Кто-то родился горбатым

      Милостынь ждать у обочин.

      Всякому всякая участь

      Ране начертана свыше:

      Или ликуя, иль мучась,

      Лишь бы Господь нас услышал.

      Доли своей не кляну я

      Да и не вправе порочить.

      Жизни тетради линуя,

      Больше б вписать светлых строчек.

      Одиночество