Клятва на крови. Стихи, поэмы, рассказ. Александр Иванченко
Читать онлайн книгу.
align="center">
Ты не был мне другом
Тем, кого нет с нами
Ты не был мне другом
И не был врагом —
Лемех с отвалом плуга,
Целины взят загон.
Работали вместе
Вдвоём в купаже,
В беседах без лести,
Под вино в мираже…
Всё так было давно,
Много лет тебя нет.
Но порой всё равно
Не найду я ответ.
Почему же так рано
В мир иной ты ушёл:
У родных в сердце рана,
Я в нирвану ушёл.
Без тебя жизнь не та
Не хватает общенья,
Была в детстве мечта,
Но не быть воплощенья.
Мир огромен, но как
Нам порой не хватает
Тех, без коих мир – мрак,
Мысль нож в сердце вонзает…
Я пробираюсь через дебри лет
Сегодня моему отцу исполнилось
бы 96 лет. И столько же лет дому,
отчему дому, который сызнова
слышал плачь моего отца младенцем
ещё, а потом старшего брата и нас,
братьев—двойняшек. Стихи посвящаю
отцу и отчему дому, который я посетил
накануне, буквально вчера.
Я пробираюсь через дебри лет
И через заросли бездушия эпохи
Туда, где жили те, кого уж нет —
Один лишь я остался… в слезах строки.
Отцовский дом, развалины одни:
Как счастливо семьёй здесь жили
Полвека лет назад, нет, больше позади,
Как с братом-близнецом под стол ходили.
Отца качали в люльке подвесной,
К рождению его был дом построен,
А через год дед сад разбит весной:
– Вот, сын, наш корень! Внуков ждать намерен!
Отец в семье был сыном младшим,
А стало быть, остался на корню,
Опорой деду и повышен «чином» —
Главой семейства, что узды коню.
И внуки появились, трое нас,
О, Боже, как давно всё это было.
Я уберечь не смог, родные, вас,
В развалинах дома время застыло.
Прошло счастливое здесь наше детство,
Глубинка родная и сердца боль.
Остался дом для времени в наследство,
Смотрю я на него и в жилах стынет кровь.
И жизнь проходит вся, что кинолента,
Я стон душевный заглушил с трудом,
Давно я скорби не испытывал момента:
– Прости! Прощай, родимый отчий дом!
Второе дыханье
Вся вина моя в том, что немного я стар,
Приговором не стал всё же этот порок,
Просто жить я чуть-чуть подустал,
Но в суждениях вот-вот зародится пророк.
Не молод уже и здоровье шалит
Изрядно в работе хомут натёр шею,
А дух мой не сломлен, глыба, он – монолит,
С идеями в корне, я в лучшее верю
Педагогом-наставником быть суждено.
Не модель я, не нравлюсь кому-то,
Но крепчает