Стихи пишу я с юных лет,

      Мечтал как Пушкин стать поэтом.

      Он мой кумир, сомнений нет,

      Я был всегда уверен в этом.

      Его стихи – глоток воды

      Для старца-дервиша в пустыне.

      А сам он – гений доброты

      И Бог поэзии поныне.

      Таких, как Пушкин, поискать!

      Хотя поэтов в мире много.

      Не грех мне тоже помечтать,

      Бог нам судья, он судит строго.

      Я постараюсь, я сумею,

      Мечтаю сотни написать стихов.

      Их сочинять люблю, умею,

      Ведь в мире нашем море слов.

      Надеюсь, скажет Бог: «Пиши!

      Как пишут песни и картины,

      Твори с любовью, от души,

      Талант и творчество едины».

      Я рад – сбылась моя мечта,

      Хотя стихи писать непросто.

      А жизнь идет, бегут года,

      Мне скоро «стукнет» девяносто.

      Стихи – моё хобби на старости лет,

      Ещё увлекаюсь цветами.

      Азартно пишу, как заправский поэт,

      О жизни, прошедшей с годами.

      Стихи – моё хобби, бальзам для души.

      Мне восемь десятков аж с гаком.

      А мыслей – гора, сиди и пиши,

      Но лучше – гуляя с собакой.

      Стихи – моё хобби, подарки друзьям,

      Шагать им свободно по свету.

      Надеюсь, они все понравятся вам,

      На счастье я брошу монету.

      Стихи – моё хобби, потомкам – привет!

      У вас не должно быть сомнений,

      Что автор стихов – любимый ваш дед,

      Он тоже за связь поколений.

      Стихи – моё хобби по воле богов,

      Я с правдой дружу вместе с вами.

      Не слава нужна мне, а сборник стихов

      О жизни, прошедшей с годами.

      Я домашний поэт и пишу для души,

      Не учился на курсах Литфака.

      Ты за стиль меня строго судить не спеши,

      Верь, что жду корректурного знака.

      Я пишу для себя, для родных и друзей

      И в стихах, как в цветах, утопаю.

      Пусть хоть так проживу ещё несколько дней,

      Мне для счастья их хватит, я знаю.

      Как и все, я умру, и закроются двери

      В мир поэзии светлой и сладкой как мёд.

      А мой ангел-хранитель под звуки свирели

      Вмиг умчит меня в космос, холодный как лёд.

      Я надеюсь, родные меня не забудут

      И придут на могилу с букетом цветов.

      Ну а дома за тризной сильно плакать не будут

      И подарят потомкам мой сборник стихов.

      Родился ты в стране народов Коми,

      В просторном деревенском доме.

      Вокруг