Кстати, о линиях. Некая женщина по имени Наталья, парикмахерша, чья рука однажды в знак благодарности была нежно взята майором, как бы взвешена и оценена, с интересом спросила:

      – Вы, случайно, не хиромант?

      Майор озадаченно поднял серые грустные глаза.

      – Как вы сказали? – смущенно переспросил он.

      Слово вроде знакомое.

      Женщина отважно повторила.

      – Возможно, – сказал майор задумчиво, хотя такое ему в голову никогда не приходило. И тут же неожиданно сообразил, что хиромант – это вроде черноглазой цыганки в яркой пестрой юбке на привокзальной площади, эй, молодой, дай погадаю, всю судьбу тебе расскажу. Он от них убегал, а некоторые соглашались, деньги давали, потому что если не дать и цыганку разгневать, то могут возникнуть серьезные проблемы.

      – Правда? – воскликнула Наталья. – И судьбу предсказать можете?

      – Не уверен, – сказал Федосов. – Никогда этим не занимался. Да и никакой я не хиромант, если честно. – Он ласково погладил женскую узкую руку, в который раз восхитившись ее изяществом.

      – А мне кажется, вы могли бы…

      – Почему вы думаете? – с некоторой тревогой поинтересовался майор.

      – Не знаю. Просто вы так внимательно рассматривали, вот мне и показалось.

      – Красивая у вас рука, – сказал майор. – Пальцы длинные, как у пианистки.

      – Ну уж… – усмехнулась Наталья и повернула руку, обратив ее ладонью к Федосову. – Видите, сколько разных линий? И каждая о чем-то говорит про человека.

      – Правда? – удивился майор. – И вы верите в это?

      – Как вам сказать? Думаю, что вполне вероятно. Мы ведь многого про человека не знаем.