Народу на Центральном рынке было немного. Это было не удивительно – всё-таки будний день!

      Пройдя по кондитерскому ряду и выбрав в одном из павильонов большой шоколадный торт, я, расплатившись за покупку, уже направился было к выходу, но тут меня вдруг кто-то окликнул.

      – Костик! Полозков!

      Я обернулся и увидел своего старого приятеля, Веньку Якушева – он работал сейчас прокурором Рамонского района. Ну, понятное дело, что он давно уже не Венька, а Вениамин Сергеевич. Но для меня он по-прежнему оставался Венькой. Так же, как и я для него Костиком.

      На голове Веньки значилась чёрная фуражка, а сам он, словно завёрнутая в обёртку гаванская сигара, был укутан в модный, такого же цвета, плащ.

      Ассоциации с гаванской сигарой у меня, кстати, возникли тогда неспроста, ибо цвет его лица напоминал как раз таки эту самую гаванскую сигару. А его выглядывавшие из-под фуражки виски походили на сигарный пепел.

      – Привет!

      – Привет!

      Мы обменялись рукопожатием.

      – Какими судьбами? Где так загорел?

      – В Египте, – ответил Венька. – С семьёй недавно летали. А сегодня, вот, был у вас на совещании. А ты что, в отпуске?

      – Нет, я на пенсии, – старательно подавляя в себе смущение, иронично усмехнулся я.

      Венькины брови взметнулись вверх.

      – Это как?

      Разве он об этом ещё не знает? Странно. Сплетни в нашей организации, как правило, текут полноводной рекой!

      – А вот так, – выставил глаза я и поведал ему обо всём произошедшем.

      – М-да, – озабоченно крякнул он. – Вот так дела! Ну что ж, поздравляю.

      Последняя его фраза прозвучала тоном самого заботливого сочувствия, в котором отчётливо сквозила фальшь.

      – И что ты собираешься делать?

      – Пока отдыхать. А дальше посмотрим, – с вызовом вперил в него свой взгляд я.

      Мой бывший сокурсник развёл руками.

      – Ну, хорошего отдыха, – криво улыбнулся он.

      – Спасибо, – состроил похожую гримасу я…