А январь-то совсем мне не пишет письма.

      Он остался вдали – смелым и независимым.

      Уступил он свой пост февралю и подшучивал —

      Мол, я больше тебя не люблю, невезучая.

      Я ему отвечала: «Да что же ты выдумал?

      Ты давай там завязывай с этими играми!

      Не до шуток сейчас мне совсем. Хватит, может быть.

      Не всегда ж не везёт, иногда везёт вроде бы».

      Но не стал меня слушать январь – крылья белые

      И умчал за седые моря леденелые.

      И с тех пор он оттуда не слал ни письма.

      На прощанье лишь выкрикнул: «Скоро весна!»

      Вновь весна сердца людям греет.

      А в моём же – сезон дождей.

      Самые близкие бьют больнее —

      Оттого, что они важней.

      Показались уже проталины,

      Но местами под снегом лёд.

      Кто был кем-то когда-то раненый,

      Тот, о чём я пишу, поймёт.

      Для чего существуют ненависть,

      Лицемерие и враньё?..

      Чтоб могли различать, наверное,

      Кто со злом к вам, а кто с добром.

      Эта боль, ну конечно, временна,

      И дожди, что внутри, пройдут.

      Выйдет солнце. Оно согреет вас

      И поселит в душе уют.

      Город застыл средь надежд

      Призраком прошлого лета.

      Ветви уже без одежд,

      Скинули чьи-то секреты.

      Птицы собрались на юг.

      Вечером раньше темнеет.

      Ждать будет вспаханный луг

      Следующего посева.

      Осень накроет на стол.

      Год урожаем богатый.

      Где-то скрипит старый пол —

      В доме, где все тебе рады.

      На редкость тёплый октябрь

      Вскоре помашет рукою.

      Рад бы остаться – нельзя,

      Но в мыслях будет с тобою.

      Тех, кого любим, – храним

      Мы ведь всегда в своём сердце.

      Жжёной листвы седой дым

      Место займёт по соседству

      И растворится потом.

      Воздух опять обновится.

      Жадно глотать его ртом

      Станут прохожие лица.

      В пустых вагонах глушь и пустота.

      Вновь катит электричка за дождями.

      А за окном мелькает красота:

      Весна с блестяще-синими ручьями.

      И жизнь там беззаботна и легка,

      И выпустили листики ромашки.

      И гонит ветер в небе облака,

      Как сотни перепуганных барашков.

      «Эй, машинист! Постой, притормози

      В чудесное такое время года!

      Меня с собой, пожалуйста, возьми.

      Люблю я дождь и посмотреть природу».

      А машинист не слышит. Он везёт

      Пустую электричку за дождями.

      Но, глазом не моргнёшь, уже пройдёт

      Весна с блестяще-синими ручьями.