Когда, уставший, ты заходишь в дом,

      Мечтая лишь «уснуть и видеть сны»,

      Когда упал в кровать, а за окном

      Щебечут птицы – вестники весны,

      Тогда, сквозь дрёму, понимаешь ты,

      Купаясь в звоне птичьих голосов,

      Что кроме денег, боли и вражды

      Ещё есть жизнь, где песни, где любовь,

      Где серебрится радостный ручей

      Под небом и лучами тысяч солнц,

      Где узнаёшь себя среди лучей,

      Но не уверен, явь то или сон…

      Вольётся в сердце благостная весть,

      Когда вдруг вспомнишь свет любимых лиц,

      И станет ясно – в небе кто-то есть

      Ещё помимо звёзд и певчих птиц…

      На траве, летним солнцем согретой,

      Стан любимой рукою обвив,

      Он лежал и мечтал стать поэтом,

      Чтобы песни слагать о любви.

      – Облака, – говорил он, – как невод,

      Ловят мысли и дарят покой.

      – На меня посмотри, а не в небо, —

      Отвечала подруга с тоской.

      – Небосвод, что за облаком спрятан,

      Как глаза твои – свет голубой!

      – Вот глаза мои, здесь они, рядом,

      На тебя они смотрят с мольбой…

      Так лежал он, задумчив и весел,

      Продолжая душою гореть.

      Про любовь сочинил много песен,

      Только… некому было их петь.

      На город спускается пасмурный вечер.

      Над крышами – неба бульон.

      Заброшенный дворик… степенные речи…

      Верёвка с подсохшим бельём…

      В траве у дороги два фантика «Мяты»,

      Сожжённые спички, брелок…

      На грязном асфальте, изорвано, смято,

      Распластано чьё-то крыло.

      Засохшая кровь на разбитой ключице —

      Страданья и тления вид.

      Какая здесь пала несчастная птица?

      А может, здесь ангел был сбит?

      Спускался с небес в одеяниях длинных,

      Устал и пытался присесть.

      А тут – злая кошка! А может – машина?

      Как жаль! Не услышана Весть.

      Как прежде, прохожий споткнётся об корни.

      Подравшись, малыш заревёт.

      А завтра с утра здесь появится дворник

      И перья в мешок соберёт…

      Не знаю почему, но вижу я

      Себя средневековым лесорубом:

      Ночую в хижине, что спряталась в овраге,

      А днём веду войну с дремучим лесом.

      Играя мышцами, несу топор тяжёлый.

      Иду туда, где сыро, где темно.

      А знаете, зачем врубаюсь в чащу?

      Чтоб солнца было больше на земле!

      А вечером сажусь за стол и плачу

      От непонятной и немой тоски.

      Ведь я почти расчистил путь для неба!

      Но снова застит свет корявый ствол.

      …Проходит ночь. Прохладен влажный воздух.

      В окно, сквозь пыль, пробился первый луч.

      А знаете – я прорубил ему дорогу!

      И значит – не напрасна жизнь моя!

      Рождество… Морозный вечер.

      У дорожной полосы,

      Рюкзачки взвалив на плечи,

      Ждут автобус мать и сын.

      – Мама, мама, как мне зябко!

      Что ж автобус не спешит?

      – Натяни сильнее шапку

      И в ладошки подыши.

      А мороз, назло, крепчает.

      Вьётся вьюга. Снег скрипит.

      А водитель выпил чаю,

      И – в гараж. У печки спит.

      – Мама,