В минуты слабости душевной

      Не слушайте меня, друзья.

      Да, было время слов волшебных.

      А нынче я – уже не я.

      И вы не те… А те – далече,

      Куда не достигает звук,

      Где нету прока в устной речи,

      Где только дух.

      Не упрекайте в слабых строках:

      Мой жанр – давно уже не стих.

      И в неусвоенных уроках

      От тех, от вас…

      Кто принял их

      В свою стезю, свою планету,

      И сумрак свой, и волшебство?

      Не ум – душа ведёт поэта.

      И всё.

      И больше ничего.

      По мейлу написала дочь:

      «Я так хочу тебе помочь.

      Ну, я-то днями развелась,

      Но пусть тебе найдётся… князь.

      Не бедный и пускай непьющий.

      Не всякий, а… ну кто получше».

      А я – в бо-ольшом… радикулите!

      Нет, вы не смейтесь, вы внемлите:

      Хондроз или уже артроз,

      Пока что тихий, но невроз…

      В разводе-то уже давно —

      Спина не гнётся всё равно.

      И всякого не надо тоже…

      Пускай по виду я моложе

      Моих чуть-чуть за шестьдесят —

      «Клюют», кому и пятьдесят.

      Мой тип: спокойный. Коренастый.

      Без истерии и зазнайства.

      И хорошо, чтобы вдовец

      (Про женщин понял наконец).

      И секс по памяти смогла бы:

      Чего не могут наши бабы!

      А так – по лесу побродить…

      Кино и книгу обсудить…

      Кормить, лечить, беречь – могу!

      Чтобы потом на берегу

      Всей левой помахать рукою

      Свободы ради и покоя.

      Не думай, доченька, про маму!

      Она не в силах вымыть раму.

      А князь, седее всех седых,

      Поищет всяко – молодых.

      Подвалы… подпол… картошка…

      На полках банки варений,

      Солений. Вверху – бомбёжка,

      Не время стихотворений.

      Так было тогда. Мы знали:

      Вот выползет дед наружу,

      Воды притащит… едва ли…

      А если да, то не кружку.

      Да хоть бы, что ли, вернулся.

      А то ползти уже бабке.

      Как сыро… Древесной стружки

      Был запах, когда мы знали:

      Что дом их тёплый – для внуков.

      И дед нарубит поленья.

      А бабка сварит варенье.

      Пускай придёт маршал Жуков,

      Освободит в наступленье!

      Заглянет боец в наш подпол

      И крикнет: вылазьте, братцы!

      Но это мы уже помним

      Из фильмов, песен, симфоний.

      В тот свет уже не забраться.

      В тот подпол…

      Там тишь и большая