День вчерашний ищем постоянно,

      Там нам было по шестнадцать лет,

      С настоящим нашим окаянным

      Мы живем… а прошлого-то нет.

      Роды

      Ручкой погрызанной тихо вкатываю

      В бумагу пожухлую капли истории,

      Слова… как реальность я их проглатываю —

      И скелетом на лист поэтической анатомии,

      Топоры тут бессильны и огонь слабоват,

      Эти буквы-слова – штука страшная,

      Я не знаю, сколько они хранят мегаватт,

      Знаю, сила у них бесшабашная.

      Они лепятся фразами, составляя целое,

      Подправляю, и вот он – шедевр-загляденье,

      Это как стразами украшать платье белое,

      Чуть сложнее, конечно, и больше волнение,

      Их всего тридцать три, и я знаю их близко,

      Те же самые мордочки со страниц пялятся,

      Получается стих, а не записка,

      Я очень надеюсь, что получается.

      Зарифмую слова, разложу все по полочкам,

      Каждой букве, как детям, частицу души,

      Сердце мое растревожат осколочками,

      И память забытое разворошит.

      А закончив ваять, отхлебну кофе крепкого,

      Написать что-то важное снова забыл,

      Покурю и зажмурюсь от дыма едкого,

      Пойду кофе налью, этот уже остыл…

      Старею?

      Почему-то в небе вижу образа,

      Грустно и с мольбою они смотрят вниз,

      Поднимать мне стыдно вверх свои глаза,

      Все мы – как на сцене, только нет кулис.