Продаю себя. Княженика
Читать онлайн книгу.
страниц глянца. Подруги, которых у меня раньше никогда не было. Наши волосы блестели, а лица были беспечны и подкрашены безупречно. В тот момент я была по- настоящему счастлива.
Словно само небо взяло меня под крыло в тот день. После смузи мы решили взять бутылочку красного вина, и даже Виктория одобрила мой выбор. Когда Берта, лукаво улыбаясь, спросила у меня, что новенького у меня в личной жизни, в моей сумочке зазвонил телефон. Марек. Я совсем забыла о нем.
– Хэллоу, Марек, – пропела я, ласково поглаживая запотевшее стекло бокала. – Рада слышать тебя.
– Саша, как ты? – Голос Марека, приятный и тягучий, всегда расслаблял меня.
– Отлично, милый, – ответила я, подражая интонации Виктории. – Надеюсь, что и ты в порядке.
– Саша, я бы очень хотел увидеть тебя. Ты занята?
Я подпустила в голос томности.
– О, совсем нет. Сижу с подругами в «Шуме».
– «Шум»? -Марек был явно озадачен. – Я думал, ты не ходишь в такие места.
Я рассмеялась так очаровательно, как только смогла.
– Милый, ты неподражаем. Так когда ты приедешь?
– Через четверть часа. Жди. – И Марек повесил трубку.
Я непринужденным жестом кинула телефон в сумку, пытаясь сделать вид, что ничего особенного не произошло, но, должно быть, вид у меня был победоносным, потому что девушки вцепились в меня мертвой хваткой.
– Кто он? Ты ничего не рассказывала нам! Расскажи! Что за Марек?
Я скромно потупила взор.
– Марек, мой друг, он драматург.
Виктория широко распахнула свои зеленые глаза.
– Марек Бершевский? Восходящая звезда светских тусовок? Ну, Саша! – И она посмотрела на меня с уважением.
В этот момент счастья во мне было столько, что я боялась, что меня разорвет.
Глава 3.
Эмма.
Еда. Еда должна быть сексуальной. Джерри Холл говорила, что мужчинам нужна шлюха в спальне и шоколадный соус в кухне. Как по мне, то я отвела бы место соусу в спальне, почетное место на тумбочке у кровати. Устрицы и мидии. Крошечные канапе. Никакой клубники. Клубника – верх вульгарности. А сливки хороши лишь в кофе (не считая того роскошного сливочного соуса, который мне как-то подали к медальону из свинины в Монте-Карло).
Иногда (примерно раз в неделю, не реже) мои клиенты спрашивают меня, есть ли у меня постоянный парень, и знает ли он о моей работе. Конечно, я кормлю их пикантными историями о том, как дома меня каждый день встречает с горячим ужином бедолага-рогоносец, как он чистит мне рабочие туфельки и помогает выбрать наряд на очередной вызов. А ночью в постели он жестко вымещает на мне всю свою ревность.
Но это неправда.
Ни у одной из нас нет постоянного мужчины. Как вы вообще себе это представляете? При знакомстве на вопрос о работе отвечать «Я работаю шлюхой» – и тут же получить предложение руки и сердца?
Мне рассказывали, что у одной