Красная книга. Сергей Валерьевич Мельников
Читать онлайн книгу.
что это у нас за говорок такой интересный? Откуда приехал?"
"Из Москвы" – гордо сказал Семён, втягивая живот.
"Люблю кататься на москвичах…" – мечтательно закатила глаза она, явно не имея в виду чудо отечественного автопрома.
Семён расстроился и ушёл спать на свой матрас.
Приближался конец сезона. Семён, сидя перед стойкой, сказал, что директор поставил ультиматум: или он немедленно возвращается, или останется без работы. Надо уезжать. Я видел, что ему тяжело. И видел, что он очень устал и хочет закончить эти мучения, каким способом – уже неважно. Вся наша летняя история катилась к финальным титрам. Мы паковали посуду, Семён чемоданы.
Дождавшись, когда рядом никого не будет, ко мне подошла Ромашка, задумчиво взяла стакан и начала тереть его одним из моих полотенец.
"Как думаешь, он правда меня любит?" – тихо спросила она.
"Не знаю, любовь у всех разная. Не могу говорить за него." – пожал я плечами. – "То, что он мучается вижу, а любовь ли это…"
Молчание затягивалось. Я ей не помог. Ромашка глубоко вздохнула:
"Он предлагает мне поехать с ним в Москву"
"Замуж зовёт?"
"Об этом он не говорил"
Я пожал плечами: "Тебе это зачем? То, что ты его не любишь я знаю точно"
Ромашка кинула полотенце на стойку и развернулась ко мне.
"Надоело всё"
Она почти кричала, и её огромные серые взрослые глаза смотрели в упор, без привычного кокетства. Я видел все стадии ромашкиного взросления. Нежные бутончики в её глазах распустились. Их сияние стало ярким и бесстыдным. Теперь они подвяли и забурели по краям. Пересохшие лепестки бесшумно осыпались к моим ногам.
История взросления всегда грустна. Люди – жалкие бабочки. Наши коконы полны шипов и крючьев. Мы вылезаем из них, покрытые шрамами и расползаемся по норам, так и не сумев расправить порванные в лохмотья крылья. Небо не для нас.
Через полчаса две покалеченных бабочки, сидя на горячем парапете, провожали садящееся в море солнце. Привычная с детства красота не трогала душу. Говорить было не о чем. Сезон закончился и люди разъехались по своим городам, а нас, как мишуру после праздника, распихают по коробкам до следующего сезона. Губы Ромашки еле заметно шевелились, вели неслышный диалог. Я не мешал. Будто услышав мои мысли, она повернулась.
"Поеду"
Я пожал плечами.
"Не хочу вот так каждый год. Будто жизнь прошла."
Она обняла меня
"Спасибо за всё"
и чмокнула в щёку.
Позже, при свете фонарей, мы перетаскали запакованные коробки и разобранную мебель в грузовики. Бар закрылся, Севастополь схлопнулся в своих границах до следующего лета. А самолётом в столицу улетала бабочка с разорванными крыльями, чтобы больше не возвращаться.
Фазаны на винограднике
Я был лучшим учеником класса, всю школу одни пятёрки. Любая