– Нет, за что нас судить-то будут, ты мне можешь объяснить, в чем обвиняют-то?

      Пожимаю плечами. Хочу сказать что-то про самовольный побег, не говорю. Потому что говорить здесь нечего. Потому что это воля автора, захотел – и помиловал, захотел – и казнил.

      – Пожалеет потом, – говорит история про обрезанные крылья.

      – Когда потом?

      – Когда сотрет нас. Спохватится годика через два, а всё…

      – Что пожалеет, нас-то уже не вернешь тогда…

      Обрезаннокрылая обнимает меня за плечи

      – Ну, он еще раз потом про нас напишет…

      – Смеешься? Да как ты не понимаешь, что таких же, как мы, уже не напишет он! Нам всё уже… хана.

      Оглядываю стены корзины.

      – А выбраться как-нибудь…

      Обрезаннокрылая фыркает.

      – Издеваешься?

      – Чего издеваюсь, бежать отсюда надо… бежать…

      Мысленно добавляю про себя, знать бы еще, как бежать.

      Медленно поворачивается ключ в замке корзины.

      Замираю у двери.

      Жду.

      Так же медленно открывается дверь.

      Набрасываюсь на кого-то там, за дверью, кто-то направляет на меня… нет, такого оружия я еще не видел, что-то футуристическое, что-то инопланетное, что-то…

      Падаю на неоконченный роман об инопланетном заговоре сильных мира сего. Он снова прижимает… гхм… оружие к моей голове.

      Обреченно поднимаю руки.

      – Бежим, – он кивает в сторону выхода из компа.

      Недоверчиво смотрю на него:

      – С каких это пор ты о нас так заботиться стал?

      – С таких это пор, как меня в утиль отправить решили! И кого, меня, автор меня ночами писал, задумывал гениальную вещь…

      Снова хочу сказать, что гениальностью там не пахло и даже не воняло. Не говорю, ладно, не до того, и так все понятно.

      – Бежим?

      – Какое бежим, автор заловит на хрен.

      – Не заловит, он спит сейчас… Четыре утра, угомонился уже…

      – Да у него вроде бессонница сейчас…

      – И чего ждать будем? Пока он сотрет нас всех?

      Понимаю, что спорить бесполезно, и правда, будем сидеть-ждать, проснется автор, разберётся с нами со всеми, теперь уже понимает, что торопиться надо, пока не разбежались мы все, пока самого его не стерли, пока не…

      Пробираемся на кухню, мимоходом вглядываюсь в лицо автора, спит, не спит, черт пойми…

      – Окно приоткрыто, – шепчет та, что с обрезанными крыльями.

      – Что, боишься через дымоход?

      – Да задолбалась я уже крылья отчищать!

      Крылья…

      Спохватываюсь.

      – Вот что, на крылышках на своих не унесешь нас отсюда?

      – Смеетесь, как я вас подниму-то всех?

      Хочу сказать – никак, тут же меня осеняет:

      – А сколько, по-твоему, мы весим?

      – Ну…

      – Нет,