Огонь причудлив, и легка его стопа

      Он будто старый мастер лепит тени

      Они повсюду в танце быстрых па

      А я в безудержно зевотной лени

      Сижу и созерцаю извращение пера.

      Стихами это обозвать, пожалуй, можно

      И рифма есть, и ритм, и даже цель

      Но на душе сумбурно и тревожно

      Ведь для пройдох найдётся всё же щель.

      Она позволит им сказать: убого и безбожно!

      Снежинок круговерть застылая орда

      Живёт надеждой захватить Москву

      И вот кружит повсюду чехарда

      Подобно древнему и злейшему врагу.

      А где же осень? Всё гуляет.

      Кружит всё в вальсе меж берёз

      И о зиме, похоже, что не знает

      И что пришёл вновь Дедушка Мороз!

      В Москву опять зима пришла

      Наверно, нужная кому-то

      Но ей не рад я почему-то

      И хочется хоть чуточку ещё тепла.

      Любовь давно я отпустил

      Пускай гуляет на свободе

      Любить сейчас совсем не в моде

      А может просто не хватает сил.

      На небе серо всё и облаков не видно

      В снегу завалены дворы

      Шаги скрипят бегущей детворы

      А взрослые вразвалочку скрипят

      Спешить им как-то не солидно.

      Снег в свете фар искрит и фонарей

      Дымят машины друг за другом

      В Москву круговоротным кругом

      Зима пришла и вновь гуляет средь огней.

      Преклонись роднику, зачерпни жизнь в ладони

      И прохладой земли воскреси страх агоний

      Преклонивший колени, не всегда сердцем раб

      Сквозь века поколений вновь и вновь людям рад.

      Убегающий вдаль, лишь бежит от себя

      А взамен вновь печаль, да разлуки тоска

      Наклонись ты к камням, что лежат у дороги

      И их внемли речам, они слышны немногим.

      Помолись в тишине и её ты послушай

      Тишине, что в душе, и хранит многим души

      Внемли слову её, ведь сперва было слово

      А потом бытие жизнь подарит всем снова.

      Вновь осень плакала листвой

      На плечи хрупкие твои

      А он всё был ещё не твой

      Стихами говоривший о любви.

      И прозу тоже он писал

      Да так, что плакала твоя душа

      Стихами создавал Амуру пьедестал

      А в прозе говорил всем о любви

      Которая не стоит и гроша.

      И задала вопрос ему вдруг ты:

      Что значит для него любовь?

      Любовь? Да просто лишь мечты!

      В которых молодеем мы все вновь.

      Поэт