Это место овеяно славой,

      И, пока не тревожила мгла,

      Я прошёл через лес под Полтавой,

      Там, где битва петровская шла.

      В маете, под давлением стресса,

      Что явились ко мне на порог,

      Я запомнил ухоженность леса

      И заботу о благе дорог.

      Эта местность бывала любима,

      Мир добра, полоса тишины.

      Впрочем, было всё это до Крыма,

      До Донбасса и новой войны.

      А сейчас, в эту мрачную пору,

      Где задули худые ветра,

      Всё подверглось крутому разору

      Вдоль батального поля Петра.

      Захирела музейная слава,

      Омрачилась святая пора.

      С кем ты ныне, былая Полтава,

      Боевая победа Петра?

      От мечты о Хорасане,

      От поэзии высокой

      К жутким строчкам об Иране,

      Войнам Ближнего Востока.

      Нервы рвёт больная дума,

      И исходит кровью рана,

      А Есенин из Батума

      Грезит далью Тегерана.

      Возвышает душу лира,

      Грёзы строчек о Батуме,

      Где-то есть дорога мира,

      Где-то ждёт благоразумье.

      Помнишь ночь разведенья мостов

      В полумгле предлежащего Питера,

      Где на лоне небесных пластов

      Диск Луны, как изящная литера?

      А вдали, с небольшой высоты,

      Над застывшей во блеске Невою

      Полумгла разводила мосты

      Красотой ледяной и немою.

      И в мерцанье незримой свечи,

      Что зажгли в полутьме звездопады,

      Полухолод, продрогший в ночи,

      Отводил полусонные взгляды.