Нет ни завтра, ни после,

      а есть только здесь и сейчас.

      И фонарь на углу,

      и луна, что над домом повисла,

      как и неба слюда,

      не имеют значенья без нас.

      Ни пространство, ни время без нас

      не имеют резона и смысла.

      Тихих улиц предутренний сон

      и июльский рассвет,

      полыхающий жарко

      в оконной надтреснутой раме,

      и отчётливый твой

      на песке отпечатанный след

      только здесь вместе с нами живут

      и уйдут вместе с нами.

      Ну, а я полной грудью дышу

      и живу на бегу.

      Только крепче стараюсь запомнить

      любимые лица.

      Что мне делать с любовью моей?

      Ни с собой её взять не могу,

      ни прохожим раздать —

      лишь немного с тобой поделиться.

      Вдоль аллей гуляет ветер.

      Улиц утренних прохлада.

      Мелкий дождь над мокрым садом.

      Губы, пахнущие дымом.

      Знаешь, мне на этом свете

      ничего почти не надо.

      Только чувствовать —

                                   ты рядом.

      И любить.

      И быть любимым.

      Когда, открыв глаза, проснёшься ночью,

      поднимешься и, не включая свет,

      всем существом вдруг ощутишь воочию,

      что прошлого и будущего нет.

      А есть лишь краткий миг, что мягче воска,

      чуть зримый штрих, полутеней игра,

      стежок тончайший, узкая полоска,

      граница между завтра и вчера.

      И станет легче. Скрипнет половица.

      Забрезжит утро, будто в первый раз.

      И что должно, конечно же, случится.

      Немедленно, сегодня и сейчас.

      И, внутренне прозрев, за мысли эти

      держась как за спасительную нить,

      стряхнёшь с себя тяжёлый груз столетий,

      отпустишь боль и вновь захочешь жить.