О Господи, запретна вроде тема,

      На суд людей свою беду несу.

      Кто пережил мой ад, поймут, дилемма

      лишь в том, нужна ли эта боль кому?

      Уверена, нужна, поэтому нагая

      Стою пред вами, душу оголя,

      Пишу как есть, словами не играя.

      И не боюсь услышать: «О-ля-ля!!!»

      Мой сын, мой мальчик гениальный,

      Писал стихи и музыку любил,

      Рос он в семье, в семье вполне реальной,

      Где мама, папа, братья, жизнь любил.

      Послушный, занят музыкой и спортом,

      И под присмотром бабушек, дедов.

      Срывал он лавры в школе, правил кортом

      На теннисе и блюл он честь род в.

      Красивый, умный, ласковый, послушный,

      Трудолюбивый, наш левша любимый.

      Был долгожданным и нам очень нужным,

      Читал он много, был слегка ранимым.

      Когда пришла беда? Да рано, в школе,

      Сначала травка, а потом и герыч.

      Узнали поздно, но мы бились вместе,

      Пытаясь победить болезнь и горечь.

      И победили. В армии служил,

      Любил, работал и учился много.

      Но заболел он. Не смогли спасти.

      Ушел наш мальчик. Он теперь у Бога.

      Стала толстой я, как бегемотиха.

      Глянешь в зеркало, аж жуть берет!

      Мне бы на больные ноги ботики,

      Да блузон, что пузо уберет.

      Только чувствую себя матроною,

      Воспитавшей трех богатырей,

      Хочется мне очень стрижку новую,

      Да «прикид» поярче, помодней!