Ты мне нужен любой —

      Злой, неверный, уставший и дикий.

      Глупых чаек призывные клики

      Заглушают прибой.

      Ты мне дорог любой —

      И в лохмотьях, и в модной машине.

      С незапамятных лет и поныне

      Ты дарован судьбой.

      Ты мне нужен любой.

      На земле и за гранями мира,

      Когда к тлену придёт моя лира

      И Создатель прошепчет: «Отбой».

      Ты мне дорог любой —

      В оболочке из шёлковой кожи,

      Когда пальцы ломает от дрожи

      И кончается день голубой.

      Ты мне нужен любой.

      Пусть не вместе с тобою отныне,

      Свято верю единой доктрине:

      Я когда-нибудь буду с тобой…

      Любовь всегда в моём кармашке:

      Разлукам, боли вопреки,

      В своей расхристанной рубашке

      Ношу от сердца угольки.

      Любви молюсь, её лелею,

      И под сверкающим дождём

      По замерзающей аллее

      Мы прогуляемся вдвоём.

      Мы не друзья – я ей не пара,

      Я – лишь непризнанный пиит,

      Но аромат её нектара

      Меня неистово манит.

      Пишу стремглав, ломая перья,

      Признанья ей в своей мечте,

      А где-то в левом подреберье

      Волнует стук: не те, не те!

      Не исчезай, мой грустный пилигрим,

      Не оскверняй молчаньем наши чувства.

      Любовь – непостижимый вид искусства,

      Где авторство принадлежит двоим.

      Закружит дней унылых череда,

      Погибнут мысли, как в ловушках птицы.

      Любовь способна разрушать границы —

      Но только если делится на два.

      Если бы я не писала стихи,

      Как охрою осень листья,

      То моей жизни бренной штрихи

      Были одной кисти.

      Если бы я не имела сей дар —

      Лирой озвучивать мысли,

      То мои будни, словно нуар,

      Тоскливы были и кислы.

      Если бы я не слагала сонет,

      А числа и дроби сводила,

      То не расцвёл бы элегий букет,

      От боли не дрогнула жила.

      Если бы искрой забыл наделить

      Тот, кто живёт на небе,

      Плоть не прошила поэзии нить,

      Как зёрна прошиты в хлебе.

      И по теченью, а не вопреки

      Текла шаг за шагом данность.

      Ах, если бы я не писала стихи,

      Это была бы странность!

      Я в меньшей