Когда игра заканчивается. Есения Игоревна Ушакова
Читать онлайн книгу.
продолжением.
Она сидит в кафе, пьет латте и смеётся, обсуждая дела с подругой.
А ты, находясь за десятки километров, чувствуешь на своей шее её дыхание. Слышишь стук сердца.
Так, будто ты – это она, а она – это ты.
Вы стали единым целым.
Может, это и есть то, что называют любовью?
…Среди белых простыней спит маленькое, безмятежное существо. Растрепавшиеся рыжие волосы падают мне на грудь. От неё пахнет розами, мылом, чем-то свежим.
Чьим-то своим. Правильным. И уже безумно родным.
…Я сдался. Ты победила. А я пал к твоим ногам, посрамленный. Пусть всего на одну ночь… но я запомню её надолго. Если не навсегда.
Играет тихая мелодия, не вызывающая (как обычно) никаких эмоций.
Твоё сердце бьётся в такт с моим.
По всей комнате витает аромат двух сплетенных тел и запах твоих духов. Вся моя постель пропитана твоим ароматом.
Утром ты смущённо улыбнёшься и уйдёшь, сославшись на учёбу, работу или десять заболевших подруг разом.
Что ж, вполне ожидаемо. Мне даже почти не больно. Хотя кого я обманываю? Больно. Очень. Но к этой боли я готовился. Долго. И винить в ней буду только себя.
Спи, девочка… Спи, странный, невесть кем посланный мне Ангел…
А я буду молиться своим богам и мечтать о том, чтобы утро не наступило.
Никогда.
Никогда.
…В целом или в частности? Быть или не быть? По отдельности или с кем-то? Как лучше?
Дождь. Скамейка. Сырые окурки. Рядом проходят симпатичные девушки. Кожей чувствую их интерес, похоть – чуть ли не спинным мозгом.
Обостренное чутье… Заглохни. Хоть ненадолго.
По отдельности – я за.
Мне хорошо в своём привычном, годами выстроенном мире. Свои порядки. Свои законы. Даже озвучивать ничего не надо – всё идёт по давно отработанному плану.
Ты мне мешаешь, детка.
Точнее, будешь мешать.
Одни и те же мысли. Точнее – одна.
Ты. Ты. Ты.
Хватит. С этим пора завязывать. Вредные привычки я позволяю себе осознанно.
Но ты не из тех привычек, которые я могу себе позволить.
Ты слишком многое во мне меняешь.
Sorry.
…Немного странно. Совсем не спокойно. Внешне отрешен, но внутри – буря. Громы, молнии, шторм. Мыслей и чувств – слишком много. Невысказанные слова, идеи, обрывки фраз.
Сижу на подоконнике, задумчиво болтаю ногой, пуская в форточку колечки дыма. В комнате темно. Немного холодно. Ежусь от ветра, пробирающегося под футболку.
Странно.
Она обычная. Таких было сотни. До неё.
Честно? Даже смотреть особо не на что.
Но почему именно она?
Именно сейчас?
Именно эти глаза, меняющие цвет от светло-зелёных до бордово-карих. От чего зависит эта смена? Не угадать.
Именно этот голос – то нежный и певучий, то резкий, холодный, с циничными, несвойственными девочкам её возраста интонациями.
То, как она варит кофе. Добавляет каплю имбиря, сосредоточенно следит, чтобы коричневая пена не сбежала из турки.
Именно её музыка. От глупой попсы до