Словно слёзы теряют листья

      Все деревья, вдохнув мороз,

      И нанизывает монисто

      Понедельник – чтоб дальше плелось.

      По земле разворованным звоном

      Золотится осенний букет.

      Руки трогают листья с поклоном,

      А душа… а души и нет…

      Та душа улетела к сыну,

      Чтобы рядом солдатом быть.

      Дует ветер холодный в спину,

      Чтобы после в лицо мне бить.

      Я на свете живу немало.

      О любви в каждой букве нарост.

      Возносила любви пьедесталы,

      Умывая дождем из слёз;

      Умиралось, когда любимый

      Муж – то свой, то чужой – разлюбил.

      А сегодня все губы – мимо.

      Не нужны.

      Нет ни страсти, ни сил…

      И, когда я окину поле,

      По которому жизнь прошла,

      Понимаю: нет пуще боли,

      Чем за деток своих!.. Прогнала

      Я чужих и пустых героев,

      Что не ведают, как любить

      Мою боль за детей, успокоив

      Хоть на миг!.. Им с утра зудит

      Их мужское!.. Обязанность женщин —

      Уступать, понимать, жалеть…

      Нет!

      Когда вы в мой мир из трещин

      Стопудовой души – как плеть,

      С каждым словом – ударом грязным,

      То зачем мне и вы??!.. Чужих

      Мне довольно!.. Я ежечасно

      Лишь молюсь за детей своих!

      НИКОГО я уже не буду

      Так любить, чтобы пена в мозг!

      Если жить мне осталось минуту,

      Отметаю любовные SOS!

      Говорите, мужчины, потише:

      Мои детки уснули впотьмах.

      Если кто не поднял мою душу,

      То зачем, чтоб носил на руках?!

      А когда я умру на распутье

      И расстанутся дети со мной, —

      И тогда я выкормлю грудью

      Каждый вдох их, воюя с бедой!

      Вы, любимые, только не плачьте,

      Что я с вами была не навек.

      Ваша мама – метелица! Значит,

      Я вернусь,