По пыльной дороге прошли какое-то расстояние, и вдруг из-под пригорка вынырнули домики, и мы неожиданно оказались на деревенской улице. В деревне жизнь шла своим ходом, мирно себе паслись гуси и утки, бабушки сидели на лавочках возле своих домиков. Мы спокойно, чинно-благородно прошли всю улицу. За ней уже начиналась опушка того самого леса, который нам был интересен. Мы снова остановились и снова решили передохнуть. Недалеко стоял сарай, возле которого дед косил сено. Зяма остался курить возле рюкзаков, а я пошел к деду.

      – Здравствуйте! А как называется эта деревня? – спросил я, решив сделать вид, что не знаю.

      – Каменское. А вы откуда? – дед прекратил свое занятие и стал с интересом смотреть на меня.

      – Мы из турклуба, маршрут прокладываем, – ответил за меня Зяма, который незаметно оказался за моей спиной.

      – А я думал – копатели. Тут же война была! – немного огорченно сказал дед.

      – Да нет, мы не копатели! – вырвалось у меня эта ложь вместе с каким-то фальшивым смешком.

      Дед все сразу понял. Он недоверчиво поглядел на меня, поглядел на Зяму и стал дальше косить траву.

      – А что, здесь и правда война была? – пытался я вернуть разговор в нужное мне русло.

      – Да еще какая! Сюда постоянно поисковики ездят, братские могилы раскапывают, солдат находят. А вон, видите, поле, – дед махнул рукой на то место, с которого мы спустились, – на том поле после войны много лет трактористы подрывались на снарядах. Зацепит, бывало, плугом случайно, и все. Многие потом отказывались там работать, а ему бутылку поставишь – только тогда садится и едет. А вы точно не копатели? – с искоркой надежды напоследок