[битая ссылка] Мне дом сегодня твой приснился,

      О, тетя милая моя!

      Как будто вновь я возвратился

      В родные сельские края.

      Я вновь входил в твою «землянку»,

      В избу с двухскатным потолком,

      Где все сверкало спозаранку

      И пахло свежим молоком.

      Все также «ходики» стучали,

      Которых нет уже давно,

      И детства светлые печали,

      Вдруг промелькнули, как в кино,

      Но где же ты? Твой дом так светел.

      На стенах буйство красок дня,

      Так мало радостей на свете.

      А ты не встретила меня.

      Зачах давно твой сад вишневый,

      Исчез с лица земли твой дом, —

      Тлетворный дух хозяин новый

      После себя оставил в нем.

      Густою лебедой, печальной

      Все заросло, пустырь кругом,

      Лишь куст сирени одичалой

      Напоминает о былом…

      Уже не бывать мне твоим гостем —

      Напрасен этот горький стих;

      Давно лежишь ты на погосте

      И не узнаешь снов моих.

      Хрустело лето на зубах

      Наливом яблок спелых,

      Июльский день в слезах дождя

      Плыл мерно тенью белой.

      А мимо шла – глаза в глаза,

      Одна, ни с кем, ничья

      Земная женская краса,

      И ход замедлил я.

      Склоняли головы цветы

      На клумбах городских,

      Была такой прекрасной ты,

      что даже дождь притих.

      Земля звенела под тобой,

      Стучали каблучки.

      И видел я перед собой

      Две тонкие руки.

      Крутые плечи, тонкий стан,

      Как крылья, взлет бровей,

      Прозрачной кофточки туман

      И холмики грудей.

      Твой взгляд еще раз на лету

      Поймал в толпе народа…

      О, Боже! Что за красоту

      Создала мать Природа!

      Ты рядом, ты рядом со мною,

      Здесь в комнате стены глухи,

      Садись, я тебе почитаю,

      Свои почитаю стихи.

      День выдался ныне чудесный.

      Ты отблеск такого же дня.

      А то, что поэт я безвестный —

      Такая судьба у меня.

      Давно я играю с судьбою,

      Веду с ней безрадостный бой.

      Не знать в этой жизни покоя —

      Удел мой и жребий такой.

      Душа моя, поле изрыто,

      Ответь: где рождается ложь?

      Все черными нитками шито,

      Где правда, где ложь, не поймешь.

      Но не дам, чтоб унылой дорогой

      Свезли завтра в новом гробу

      Усталость мою и тревогу,

      А с ними злодейку-судьбу.

      Умри же со мной до рассвета,

      Сними свое платье и брошь.

      Родится строка у поэта,

      И ты