Весенние элегии Горячие стихи. Елена Сомова
Читать онлайн книгу.
мой труд, словно труп земной измеряя.
Мертвым временем заболели живые корни
И зовут поправить лик, посудачить
С самим Господом, – который год он уж плачет,
Глядя на людей подобье, как на лик – не иначе.
Не истцы мы ему, не разбойники,
просто ждем, кто кого околпачит,
подлетая на крыльях Версаче,
только позже, когда не помочь уже.
Отдаем, как положено, сдачи
и мелькаем, как рыбы в воронке,
а один из нас искренне плачет,
продолжая платить,
собирая в подушку иголки,
засыпая на плахе открытий.
Все другие ждут в окнах, как сдачи,
крылья образа, взлёта наития,
понимая, что в яме здесь плоско,
плохо пахнет и больно чесаться,
но платить надо даже за яму,
где сгорит эта молодость спьяну.
А другой никогда не дождешься.
Так закопанным и засыпаешь
и наследникам там же копаешь,
в мокрой ямке, в слезах, словно в баньке.
Скоро газ дадут, выжгут, как муху.
***
Противная бесплатная работа.
Из грязного болота бегемота
Везти, как многоопытный трофей!
Погибший на болоте корифей
Разлитым глазом циферблат сверяет,
Будто рулеткой землю измеряет
И трогает своих усатых фей.
В оранжевом дыму причалившей весны
Все планы будущего, светлые, ясны,
Хватая четкий смысл за очевидность,
Когда лукавит смеховой наш брат,
Лови за стрелку новый циферблат,
Проверь свою мобильность и ликвидность.
***
Атака белых крыльев на листву…
Чуть теплый город снегом накрывает.
Как память, ящик несгораем, но сгорает,
И Феникс возрождает синеву
небесных сфер. И удивляет мир
хрустальных птиц на ледяном мосту.
Урок возмездия отчетлив, рвет эфир,
Горизонтали возвращает боль, кресту.
Загнал в укрытья холод высших птах,
И сердце не согреется никак.
Прохожий съежился, роняя белый лист,
Природы возмущенье и каприз.
И лиственные почки уронив,
Как птичьи строки выполняя свой курсив,
Деревья выражают крыльев блеск
белейшим снегом по земле, – привычный квест.
***
Не просто холодно, но адский бьет огонь.
Льёт кровью мне вцепившийся осколок
и режущий ладонь – сбесившийся обмолвок
о бесприютности души, – её не тронь.
Разбередив заросший грубый шов,
Ты обнаружишь пустоту открытий,
Кровавый шёлк, разбитый бисер, нитей
Узлы и корни, заискривший шок.
Столбами гнева музыка встает,
Жжет воздух, как петарды, и в бессилье
По косточкам ломает мои крылья,
До пота жарит, подливая мёд.
И этим яством покрывает стол,
Чего—то празднует опять.
Как дни крылаты —
не