Безымянная. Дело о проклятии в сталинской высотке. Галатея
Читать онлайн книгу.
к креслу и принялась осматривать место убийства. По крайней мере, ножа нигде не было. Значит, его унес с собой убийца! Или выбросил в окно?
Если его убила я, то почему не сбежала, а пошла спать? Это нелогично. Нет, это не я! Я ведь могла пить красное вино на вечеринке и запачкаться там. Буду думать так!
В панике я хваталась за любую ниточку сомнения, которая могла бы освободить меня от удушающего чувства вины и страха.
А, может, он что-то подсыпал мне в шампанское? Поэтому я отключилась. А в это время пришел убийца, и это он унес с собой нож! Точно!
Я пыталась убедить себя в том, что не имела отношения к убийству этого парня, но мне самой с трудом в это верилось.
Что же делать? Что мне теперь делать? Меня обвинят в убийстве!
Внезапно, словно в темных уголках моего подсознания вдруг зажглась лампочка, меня осенило.
У меня должен быть телефон! Я позвоню кому-нибудь из контактов, и мне скажут кто я. Мне помогут! Надо только найти мобильник. Где же он? Наверное, в сумке! А где она может быть?
Я бросилась в прихожую.
Ура!!!
На тумбочке у входной двери лежала атласная сумочка с узорами под цвет моего платья. Я схватила ее и открыла с замирающим сердцем, затаив дыхание.
Ни телефона, ни документов. Только связка ключей, красная помада Guerlain и две пятитысячные купюры в кармашке.
От досады я швырнула сумку на пол. Из нее выпали ключи и заскользили по блестящему паркету, так и призывая меня поднять их.
А что, если…?
Я на мгновение задумалась, потом наклонилась и подобрала манящие ключи, поднесла их к замочным скважинам по очереди – сначала один ключ, затем другой. Оба идеально подошли к замкам, как будто были сделаны именно для них.
Обуреваемая новой догадкой, я распахнула шкаф в прихожей и обнаружила в нем женскую верхнюю одежду вперемешку с мужской и обувь моего размера.
Я здесь живу?!
Может, этот парень с перерезанным горлом вовсе и не незнакомец? Может, я любила его?
Мое воображение собирало воедино, словно осколки разбитого зеркала, кусочки жизни, которую мы могли бы с ним делить. Образы нас, нежно засыпающих под сериал на той самой круглой кровати, окутанных теплом друг друга, пока нас заливает свет плазмы на стене. Аромат свежезаваренного кофе и лучи утреннего солнца, танцующие на его лице, пока я с любовью готовлю для него завтрак. Наши вечерние прогулки, рука об руку, по набережной, с любованием великолепным закатом, раскрашивающим Москву-реку в золотые и пурпурные оттенки.
Кто же он?
Я вернулась в гостиную и начала проверять шкафы.
Должны же здесь быть какие-нибудь документы, письма или квитанции. Хоть что-то, где написаны имена и фамилии.
Я с отчаянием рылась в ящиках и перебирала полки, и моя надежда угасала с каждой минутой. Мне так хотелось найти бумаги с нашими именами, счета, письма или снимки, которые стали бы свидетельством той жизни, которую мы когда-то имели. Но все мои усилия оказались тщетными. Меня вновь постигло разочарование. Обыск квартиры не принес