Лавка Марселя. Александр Оним
Читать онлайн книгу.
по улице с видом человека, который давно не ждёт поворота. В руках – кофе из автомата, в глазах – вечный скепсис.
Она работала в банке, где каждый день был точной копией предыдущего. Бесконечные отчёты, коллеги, вечно обсуждающие акции, и начальник, который не знал, как её зовут. У неё были кот и тишина. Иногда – книги. Иногда – воспоминания, которых не хватало на то, чтобы по-настоящему чувствовать.
Тем утром она решила пройти другим маршрутом – просто чтобы доказать себе, что может. И наткнулась на неё: «Лавка Марселя».
Вывеска была выжжена на тёмном дереве. В окне – всё и ничего: куклы, перья, часы, музыкальные шкатулки. Всё будто звало – но не обещало.
Она вошла. Колокольчик не звякнул. Зато воздух изменился – как будто за дверью она оставила обычное течение времени.
Марсель сидел за прилавком, обложенный записями и чернильницами. Улыбнулся чуть заметно – взглядом.
– Вас долго не было, – сказал он.
– Мы… знакомы? – растерялась Светлана.
– Душа узнаёт не по имени.
Он достал из ящика маленькое круглое зеркальце. Без оправы. Стекло было чуть мутным, как будто хранило не отражение – память.
– Это зеркало не показывает лицо. Только то, чего вы больше всего избегаете.
– Оно страшное?
– Оно – честное. А правда пугает только тех, кто забыл, как дышать свободно.
Светлана унесла зеркало домой, не понимая зачем. Положила на стол, убежала на работу, вернулась. Всё – как обычно.
Но ночью, проснувшись от беспричинной тревоги, подошла и взглянула. Ожидала – чего угодно. Но не это.
В зеркале была она. Моложе. Смешная стрижка, рваные джинсы, кисти, краски. Искрящиеся глаза. Та, что мечтала стать художницей. Та, что рисовала не для лайков, а чтобы не задохнуться.
И рядом – мольберт. Свет в окно. И голос – её же, но живой:
«Ты ведь пообещала. Себе. Что никогда не станешь серой. Что выберешь – даже если страшно.»
Наутро она вынула старые холсты. Протёрла пыль с ящика с красками. Села. Рука дрожала. Страх был почти физический. Не страх провала – страх памяти. Что однажды она выбрала удобство. И закрыла себя.
Но когда кисть коснулась холста, она почувствовала: что-то вернулось. Не всё. Но начало.
В последующие дни она рисовала по ночам. Днём – банк. Вежливость, графики, отчёты. А ночью – цвет. Светлана впервые за долгое время чувствовала себя живой.
Она разместила одну из работ в старом блоге. Без подписи. Без надежд. Через день – комментарий:
«Вы не выставлялись раньше? Этот стиль будто оживляет сны.»
Потом – письмо от галереи. Маленькой, но настоящей. Приглашение поучаствовать в коллективной выставке. Не обещание славы. Но – признание.
В ту ночь зеркало вдруг помутнело. Исчезло отражение. На стекле проступила надпись, будто выцарапанная светом:
«Когда ты видишь себя – отражение больше не нужно.»
Светлана снова пошла в переулок. Лавки не было. Только старая афиша, как будто нарисованная вручную:
«Лавка