Однажды надоело писать стихи и прозу,

      Я вытащил из сердца поэзии занозу.

      Но как-то неуютно, комфорта нет в душе,

      Без этой боли в сердце жить не могу уже.

      Наверно, заболел я стихами, рифмой, прозой,

      Раз не могу расстаться с болеющей занозой.

      Я не сижу часами, не мучаюсь стихами,

      Они, как пыль из окон, ко мне приходят сами.

      С женою вечерами я рифмой говорю,

      Свои четыре строчки ей каждый день дарю.

      К примеру: «Дорогая, налей-ка мне борща,

      А на второе блюдо – в сметане два леща».

      Она мне отвечает, без рифмы, просто так:

      «Я что, тебе прислуга?» И мой поплыл чердак.

      Как трудно быть поэтом, коль муза не жена,

      И вот ищу я Музу, она мне так нужна.

      И вот нашел, а Муза божественно красива,

      Она всё понимает, жене альтернатива.

      Поныне вдохновляет она меня улыбкой,

      Её красивый голос звучит волшебной скрипкой.

      Я больше не пытаюсь забросить стих и прозу,

      Нейтралитет с женою убрал войны угрозу.

      А с Музою прекрасной купаемся в стихах,

      Её любовь и нежность и в теле, и в глазах.

      Привет! Я на работе, и это благодать,

      Тебе пишу приветы, «сачок» ни дать, ни взять.

      Достала меня рифма, достали и стихи.

      Они ко мне приходят, лишь крикнут петухи.

      Бывало, и не крикнут, а рифма прёт и прёт.

      Простая эта рифма меня с ума сведёт.

      Да что это такое? Я говорю стихами,

      С друзьями не общаюсь обычными словами.

      Спаси меня от рифмы, простые дай слова,

      Чтобы я был прозаик, кружится голова.

      Хочу писать романы, рассказы без стихов,

      Чтобы исчезла рифма, я всё отдать готов.

      Но рифма не уходит, коварная такая,

      Она моё сознание тревожит, возбуждая.

      Какие это муки у рифмы быть в плену,

      А виновата Муза, её виню одну.

      Она ведь пробудила во мне любовь к стихам,

      Пишу и днем и ночью, зачем, не знаю сам.

      Верни любовь мне к прозе, прошу я и молю,

      А муза