Была такою, как была.

      И подлостей не замечала.

      Доверчива не в меру? Да.

      И время мало что меняло.

      Родительский любимый плод,

      Целованный не раз богами…

      Поверившая в свой полёт

      Земли не знала под ногами.

      Пришлось немало съесть дерьма,

      Пока познала правду жизни…

      Но линия всегда пряма

      Моей судьбы. Стараюсь я,

      Хоть путь мой не безукоризнен.

      В далёкой стране мусульманской,

      Где звонко поёт муэдзин,

      В шелках нежась на оттоманке,

      Смакую роскошество вин.

      Но вздрогну, родное услышав:

      Стон ветра, иль пение птиц…

      И сразу душою возвышусь —

      Так чтение древних страниц

      Писаний сакральных встревожит

      И нас возвернёт берегам,

      Где, пусть и среди бездорожий,

      Всё ж мило грустящим сердцам.

      В моём саду прекрасном

      Есть множество цветов.

      Их сосчитать напрасно

      Пытаюсь: жёлт, пунцов…

      Тот ярок, тот бледнее…

      Оттенками богат,

      Я им одна владею —

      Великолепный сад!

      Цветы – растенья, краски?

      Абстрактность? Реализм?

      В нём не нужны мне маски,

      Отсутствует цинизм

      В моём саду чудесном,

      Я в нём творю. Мечты

      Здесь оживают. Честно

      Растут мои цветы

      Из мыслей, представлений,

      Из образов и дум,

      Из ярких впечатлений.

      Печален, зол, угрюм —

      Никто в мой сад не вхожий.

      Здесь я одна царю.

      Подчас на цветик схожий

      Свой стих я вам дарю.