Отравленная страсть. Сергей Бакшеев
Читать онлайн книгу.
он же… не красивый.
– С чего вы взяли?
– Седой уже.
Ладонь вахтера прошлась по белому ежику волос, губы усмехнулись.
– Это не столь важно.
– А что важно?
– Отношение к женщине.
– Отношение…, – я хлебнул чай, попробовал варенье. Кисло-сладкое, в самый раз. И тут же вырвалось: – Но я же люблю ее!
– А в чем это выражается?
– Я хочу ее, – выдохнул я и отвел глаза.
– А до встречи с ней вы никого не хотели?
– Почему? Да я… почти всегда хочу.
– Значит, вы всегда влюблены?
– Нет. Это на уровне физиологии.
– Вот именно. Гормоны, мужские гормоны играют. Так может и сейчас у вас не любовь, а так…
– Нет, сейчас совсем по другому. Я все время о ней думаю, я… я сгораю от любви.
– Или от ревности?
– От ревности тоже, – согласился я.
Вахтер усмехнулся:
– Этим молодежь и отличаетесь от стариков. У вас – огонь, у нас – пепел. Эх, пойду-ка я за водичкой схожу. Ночь еще долгая впереди.
Он взял чайник и заковылял по коридору.
– Франц Оттович, давайте помогу? – запоздало предложил я.
– Нет, мне все одно в туалет надо. Ты за дверью пока пригляди.
– Хорошо. Не беспокойтесь.
Оставшись один, я вспомнил разговор Калинина по телефону с неким Петром Кирилловичем. Левые автомобили. Вот, оказывается, как делают деньги чиновники. Калинину угрожали, ссылаясь на Отара Тбилисского. А фамилия погибшего Андрея – Воробьев. Много нового я узнал из случайно подслушанного разговора. Надо записать, пока не забыл.
Я взял маленький листочек со стола и написал: «Отар Тбилисский. Андрей Воробьев. Петр Кириллович». Хотя фамилия Калинина и без того слишком хорошо врезалась мне в память, я приписал и ее.
Из коридора послышались шаги вахтера. Объяснять свои записи постороннему человеку не хотелось. Я торопливо согнул бумажку и сунул в кошелек под надорванный карман. Как только старик включил чайник, я поспешил расстаться.
Утром меня разбудил стук в дверь.
– Заколов, вас к телефону, – услышал я голос Франца Оттовича.
Меня как пружиной подбросило с кровати. Женя! Я напялил штаны и стремглав пронесся по коридору. За спиной затихал хриплый голос вахтера:
– Я уже собрался уходить, а тут звоночек. Вас…
Меня умиляло, что семидесятилетний человек ко всем студентам обращался на вы. Он еще что-то объяснял, но я уже схватил трубку:
– Женя! Привет!
Трубка дышала тишиной. Я различал даже звук разлепляющихся губ.
– Привет, Заколов, – раздался в телефоне неуверенный голос. – Но это не Женя. Я – Ирина. Глебова.
– Да. Ира. Здравствуй, – я в миг стух, словно из меня выпустили пар, и попытался оправдаться: – Тут мне не правильно сказали…
– Ничего я не успел сообщить, – шипел рядом недовольный вахтер. – Евгению я бы узнал.
– Быстро бежал, почти летел. Отдышался? –