Семь жизней. Неформатная проза. Сергей Корнев
Читать онлайн книгу.
со автостопом и Кириллу. Сначала проехала маршрутка, забитая людьми битком. Потом два джипа. Эти никогда не останавливаются. Напоследок только «буханочка» скорой помощи была – и всё.
Кирилл, весь промокший, запаниковал:
– Надо такси вызывать!
– Да кто сюда поедет… – ответил ему Алик.
Сообщение не отправлялось. Артём, постоянно нажимая на повтор, отрезал:
– Сеть не берёт.
– Пошли в домик, – проворчал Алик и обречённо спустился с дороги.
И вдруг сообщение отправилось. «Слава Тебе, Господи!» – возликовал Артём, но отчёт о доставке почему-то не пришёл.
Кирилл, спускаясь с шоссе, поскользнулся и упал в грязную лужу. Дождь спал ещё немного, но ветер, похоже, наоборот, только усилился. Артём поспешил за уходящими Аликом и Кириллом.
«Может, просто показалось, что ушло?» – сомневался он, всматриваясь в закапанный дождём дисплей телефона. Залез в список отправленных смс – там оно значилось.
«Господи, хоть бы дошло!» – взмолился Артём и с благоговением взглянул на небо. Небо ответило ему ненавистью с примесью печали и неудержимого высокомерия.
Забежав в домик, все с непонятной надеждой облепили окно. Но вскоре непонятная надежда ушла, и вполне понятное отчаяние охватило каждого.
Артём уже не верил и в то, что его смс-ка отправилась. «Просто глюк…» – поник он.
– Уедем, – подбодрил вдруг всех Алик. – В семь автобус. В семь уедем.
«Дай, Господи! Помилуй, Господи! Помоги, Господи!» – вздохнул Артём, посмотрев в потолок. Кирилл промолчал.
– Уедем, – повторил Алик. – В семь по любому уедем.
Они оторвались от окна и сели за стол. Молча и неподвижно смотрели на мрачные бревенчатые стены. Крыша монотонно скрипела, как будто читала покаянный канон, многоголосно пропевая припевы. Если бы дома могли молиться, пожалуй, этот домик и вымолил бы их. Лил дождь, выл ветер, а домик только поскрипывал. Домик думал. Да и кто бы из этих парней, сидящих за столом, не задумался бы о высоком в такую погоду в своих надёжных укрытиях в городе А. Лил дождь, выл ветер, а они уткнулись отрешёнными взглядами в стены и молчали. Не то время, не то место, чтобы думать о высоком. Не то время, не то место, чтобы говорить о высоком.
У Алика теперь промок и спортивный костюм. Он разделся и бросил его на лавку. Затем полез в рюкзак, вынул свою мокрую одежду и пиво.
– Может, по пиву? Будет веселее ждать, – с улыбкой предложил он.
– Давай, только я эту бодягу пить не могу, – ответил Кирилл.
– Ну извини, больше ничего нет, – равнодушно пожал плечами Алик. – Ты как, Артём?
Артём выпивал редко, но когда предлагали, никогда не отказывался. Да и что греха таить – нравилось ему побыть под хмельком. Правда, предложений было немного. Разве что на трапезах в Преображенской церкви после больших праздников да несколько раз на институтских торжествах. И то, чтобы мама не знала. Она не выносила этого.
– Нормально, –