Мне почему-то хорошо совсем некстати,

      Ведь срок отпущенный прошёл, я на закате.

      Я на закате дней и лет, на верном спуске.

      Но, чтоб спастись от разных бед, пишу по-русски.

      И если столбиком писать, к тому же складно,

      То будут столбики спасать, и неповадно,

      Наверно, будет и летам и разным бедам

      Ходить за мною по пятам и гнаться следом.

      Я столько лет не то искала,

      Не там кораблики пускала,

      Не той весной, не в том ручье,

      Писала стих не в том ключе,

      К тому же слабого накала.

      Зато теперь я молодец,

      Я просто цадик и мудрец,

      Лишь об одном прошу я слёзно:

      Не говорите мне, что поздно,

      Что время вышло, что конец.

      Мне говорят: тебя не спросят —

      Возьмут и на дороге бросят

      Иль бросят в омуте одну,

      Спокойно дав пойти ко дну.

      И никому не будет дела

      Чего сама-то ты хотела:

      Дорогу эту продолжать

      Или на донышке лежать.

      Тоска? Бери её измором

      Иль изгони её с позором.

      А, впрочем, может, и тоска

      Быть чем-то вроде волоска,

      На коем держимся. И служит

      Нам преданно. Ведь кто не тужит,

      Не мается и слёз не льёт,

      Тот никогда не подаёт

      Загадочных, волшебных знаков

      О том, что мир не одинаков,

      Что можно колдовскую речь

      Из тайных недр его извлечь.

      Живи, живи, не отвлекайся

      И откликайся, откликайся

      На все призывы бытия.

      Ты любишь жить? И я, и я,

      И я люблю летящих мимо,

      Крылами машущих незримо,

      Неуловимых, как намёк —

      На что, спросить мне невдомёк.

      Стараюсь равновесие держать,

      Хожу по свету, как канатоходец,

      Гляжу, как птичий шастает народец,

      И тщусь ему хоть как-то подражать.

      Тщусь удержаться между нет и да,

      Ведь равновесье где-то посерёдке.

      Как можно дать на всё ответ короткий,

      Коль наша жизнь – сплошная чехарда,

      Где может жемчуг превратиться в хлам,

      А точки – в вопросительные знаки,

      А правда – в восхитительные враки,

      Какие жизнь стремится впарить нам?

      Куда теперь? Теперь туда,

      Где не кончаются года,

      Где не кончаются дороги,

      Где я всё время на пороге,

      В преддверье, накануне дня,

      Что с нетерпеньем ждёт меня.

      О, Боже правый, сколько снега!

      И я участница забега.

      А кто, зачем затеял кросс,

      Не знаю. Не ко мне вопрос.

      Я просто заодно с метелью

      Кружусь, верчусь с неясной целью,

      Вокруг да около кружусь.

      И, даже если спать ложусь,

      То всё равно вращаюсь с этой

      Снежком засыпанной планетой.

      А жизнь идёт. Хоть трудно ей идётся,

      Всегда в ней что-то для меня найдётся.

      И даже у неласкового дня

      Всегда найдётся что-то для меня:

      Мотивчик лёгкий, доброе словечко,

      Или хотя бы белая овечка

      На горнем не скудеющем лугу,

      Или хотя бы веточка в снегу.