В походе, на пиру ли —

      Не всё ль равно? —

      Мне подарили пулю

      С Бородино.

      В двухвековом полёте

      Забыв стрельца,

      Не умертвивший плоти

      Кусок свинца.

      Он был исторгнут жерлом

      Из-под штыка,

      Но, не нашедший жертвы,

      Пронзил века.

      Дни унеслись, как кони

      В простор полей.

      И вот он на ладони

      Лежит моей.

      Смог уцелеть едва ли,

      Приемля рок,

      И тот, в кого стреляли,

      И сам стрелок.

      Но памяти осколок,

      Что дан мне был,

      Уж тем одним мне дорог,

      Что не убил.

      Любой пред тобой в изумленье поклонится.

      Изящны! Бесстрашны! Красивые, черти!

      Но путь ваш проходит Долиною смерти.

      Ах, дивные кони Великобритании!

      Цена одного скакуна – состояние!

      Забава и гордость двора королевского…

      За вашу погибель спросить будет не с кого.

      Рекогносцировка, манёвр, диспозиция…

      Беда, если ум заменяет амбиция.

      О том, сколько стоили жизни солдатские,

      Расскажут легенды да кладбища братские.

      Блестят на мундирах златые узоры,

      В такт рыси звенят серебристые шпоры.

      На резвом коне пред зияющей бездной

      Джеймс Кардиган —

      непревзойденный наездник!

      – Вон – русские пушки, вот – ровное поле!

      Любой кавалерии вольная воля!

      Под небом чужим, по-осеннему хмурым,

      Пускайте коней самым быстрым аллюром!

      Как