Женщина-ловушка. Марина Серова
Читать онлайн книгу.
ею на лицо впечатлительной девчонки. Викины ресницы затрепетали, дыхание пришло в норму.
– Пациент скорее жив, чем мертв, – прокомментировала я.
– Кто, Алик Васильевич? – ожила вдруг Вика.
– Ты!
Вика боязливо скосила глаза в сторону шкафа.
– Да успокойся ты, нет там никакого пальца. Под шкафом валялась обыкновенная сигарета.
– А кровь?
– Крови тоже нет, как, впрочем, и духа. Форточка оказалась не запертой, вот по кабинету и гулял сквозняк. Ветром сдуло открытый пузырек с гуашью, которая растеклась по полу.
Позвав несколько минут назад Вику Малышеву в кабинет бывшего шефа, я собиралась показать ей фотографию, но передумала – мало ли что ей привидится с перепуга! Поэтому я засунула снимок в сумку, бросила туда же упакованную в бумагу сигарету и предложила подвести измученную девчонку до дома.
«Побеседую с ней по дороге, – решила я, – может, эта глазастая фантазерка еще чего-нибудь приметила?»
Секретарша Виктория Малышева жила в совершенно непотребном месте – Нефтянкине. Когда-то, до перестройки, в далекие советские времена, там находился временный поселок для рабочих нефтеперерабатывающего завода. Люди жили в вагончиках без воды и прочих удобств, месили ногами черную маслянистую землю, пропитанную мазутом, дышали ядовитыми парами и трудились на голом энтузиазме. Шли годы. Семимильными шагами Тарасов разрастался в длину и ширину, и рабочий поселок со временем превратился в заводской район, застроенный однотипными панельными пятиэтажками. Теперь шеренги грязно-серых домов, между которыми изредка попадались школы, детские сады и довольно часто магазины, стали называться Нефтянкино. Пейзаж остался тем же: заводская труба, выкидывающая в небо черные облака горящего пламени, и мазутный асфальт под ногами. Но тарасовцы – народ терпеливый, довольствуются тем, что есть, к тому же квартиры в этом районе относительно недорогие.
Прикинув, что добираться до Нефтянкина не менее получаса, я не стала спешить с вопросами, а не торопясь закурила сигарету.
Не успела я сделать и пару затяжек, как Вика раскашлялась. Глаза у нее покраснели, из носа потекла прозрачная жидкость.
– У тебя не аллергия случайно? – спросила я, выбрасывая в окно окурок.
– Угу, – сопя носом, ответила секретарша.
– Какого же черта ты молчала? – разозлилась я. – Мало тебе обморока на работе?
– Ну, мне неудобно было сказать.
– Неудобно штаны через голову надевать! Как же ты в офисе от дыма спасалась? Или у вас все некурящие работают?
– Не все, – принялась оправдываться Вика, – просто Алик Васильевич сам не курит, то есть не курил и другим не разрешал. Все выходили курить на улицу.
– А кто это, все?
– Ну, Денис Николаевич – наш программист, дизайнер Аркадий, Ирина Константиновна тоже.
– Артем Скороходов курил?
– Курил. Только он в офисе почти не бывал, он же курьер.
– Ты знаешь, какие сигареты он курил?
– Кто, Артем? – Вика уставилась на меня своими красными сердитыми глазами. –