Моя любовь

      Моя обитель

      Да… хорошо

      Не говори

      Не говори о вечном

      Гори

      Гори чтоб солнце в млечном

      Меркло пред тобой

      Ты в поисках

      В поисках его

      Где место и добро

      В твоих руках

      Моя вера

      Вера в жизнь на Марсе

      Накаляет до бела

      Конфорки сердца

      В стиле Брамса

      Ты моя

      Моя религия проста

      Верь

      Верь до страха в жилах

      Что искупаешься в крапивах

      Да хорошо

      Я сотворю

      Сотворю мечту

      О вечном

      Я потушу

      Потушу солнце в млечном

      Ты моя любовь

      Моя обитель

      Порви

      Порви страницы

      Сотри

      Сотри пронзая спицей

      Ту жизнь

      Жизнь которой нет

      Я слышу

      Слышу чей то плачь

      Мечты. Ты поешь

      Каркает грач

      Ворчанье ос

      Я потерял

      Потерял веру и рассудок

      Ты не ищи

      Я все на врал

      Я все создал

      Свою любовь

      Свою обитель

      Я видеть сильно так хотел,

      Как гвозди прибивают руки,

      К голгофе. И палач потел,

      Питая губку уксусом от скуки.

      Венок терновый, вот тебе корона,

      Копьем под сердце, признание царем.

      Ты принят здесь, как те за вора,

      За то, что остаешься дикарем.

      А я любил тебя, учителя, позорно

      И первым кинул камень из толпы.

      Вслед за Пилатом крики монотонно,

      Я молча повторял свои мольбы…

      Был ослеплен, пылал от страсти,

      Любил и предал агнца огню.

      Ты мучился? Я умирал от сласти

      Мести отнесенной к алтарю.

      Я тот, чей лик в толпе чернёной,

      Кидал косые взгляды на тебя.

      А ты распят под небом золоченным,

      Так и не узнав, что предали меня.

      Не осознав моей любви, как воля

      Я буду вечно вспоминать, тебя поэт!

      В слезах, в саду, в обидном горе,

      Я прокляну тебя и твой завет!

      Я так хотел увидеть слезы на глазах,

      Шептание губ: «Прости мой друг Иуда»

      Иль это было все от страха о мечтах,

      Окутанных глубин объятиях спрута.

      Мое бранное тело – песок.

      Моя хмельная душа – море.

      На солнце из них выходит сок,

      С пряным вкусом полыни настоя.

      Промеж двух берегов Эллады,

      Древнегреческий колос стоя.

      Стирая с щеки остатки помады,

      Продаваясь утехам 20-ых застоя.

      Саксофон негритянского джаза

      И аллеи причудливых птиц.

      Все