У времени новые выси,

      Белеют окурки асфальта,

      Скорбит ли по гениям Пресня?,

      В телах задыхается Мальта…

      И всем наплевать на пороки.

      Разящие дула подвалов,

      И всем всё равно… Только боги…

      Смотрели из-под завалов

      На красные гроздья рябины,

      На жесткую поступь вандалов,

      Не любят они наши зимы,

      И неба седую усталость…

      Отринуты истины, боги

      На небе рыдают и стонут,

      И гордость вдруг падает в ноги,

      С мольбою стоит у амвона…

      И просит она подаянья

      В достоинстве, силе и чести,

      Исправьте её все изъяны,

      Зачем вам такие невесты…

      Глумление силы стихии,

      И бездна разинула пасти…

      И нам обойти бы полмира,

      Чтоб душу сберечь от напасти.

      Нижтожество празднует, верно,

      Свистит, негодует и брезжит

      Рассветом… вздымается пена

      Конвульсий в болезненный кризис,

      Болит ли предчувствием сердце?

      Стенает в октавах рассудок…

      И низкочастотные герцы

      Ломают поля незабудок…

      Почём на Руси рифмы стоят?

      Продажно души вдохновенье…

      Ломаются строки от боли,

      И ваши, и наши мгновенья…

      Короткая глава, продажные авгуры,

      Сотрётся белый шёлк… моё ли житиё?

      Над письмами его горели абажуры,

      И ангелы стрелЫ точили остриё…

      Мне вздрогнуть и забыть? Пустое ведь эстетство?

      У Трубецких –