Стеклянные стены. Свободные трёхстишия. Виктор Кротов
Читать онлайн книгу.
сады и рощи.
Правда о себе – искренность.
Правда о мире – истина.
Правда о соседе – сплетня.
Слякоть ласкается к прохожим,
влажно целует им ноги…
Экая мерзостная погода!..
Подвалы памяти
Спустился в полутёмное подземелье.
Там сидели в весёлом подпитии Лучшие Чувства
у пустого ароматного бочонка.
Проживя до старости ещё одну жизнь,
опять с удивлением вспоминаю,
как я молод.
Обрастаем бессмысленными разговорами,
как серым и мрачным таёжным лишайником,
от которого угасают огромные ели.
Слова
Глупые и беззаботные ослики
покорно тащат на своих натруженных спинах
наши мудрствования и заботы.
Изгибчивое, изгибистое, изнурённое негою тело.
Золотоглазый кот тигриной породы.
Грозный – и снисходительно нежный.
Прорехи совести не заштопать:
иголок полно,
а ниток не сыщешь.
Ох уж эта обезьяна Поза!
То дремлет во мне,
то выскакивает, гримасничая.
Что-то заволновались
три кита моей вселенной.
Вся надежда на черепаху.
Приходит новое,
но почему-то и оно
не умолкая, говорит о прошлом.
Мир прокурен,
и некуда открыть форточку.
Всё надсаднее кашель прогресса.
На этой улице особенный воздух.
Когда-то я дышал им много лет,
и вот теперь – снова.
Прошло, что было, не настало то, что будет,
а мы живём в воспоминаньях и мечтах,
постылую минуту презирая.
Говорит Саша
Я быстро умоюсь,
за одну минутку,
за быструю минутку, а не за медленную.
Говорит Анюта
Погода ещё просто маленькая.
Вот она и озорничает:
то дождь, то солнышко…
Говорит Саша
У меня теперь совсем другой плащ,
и новые тапочки, и новая шляпа.
Я вообще теперь новый король.
Говорит Анюта
Пол такой горячий.
Это от солнышка.
Ты почувствуй ногами, почувствуй!
Говорит Саша
Не хочу гулять.
Это развлекание,
а я не развлекаться хочу, а играть.
Мысленный разговор с дочкой
Пока ты ищешь одёжку для куклы,
пытаюсь вообразить твоего мужа…
А вчера думал, какой ты будешь в старости.
3
Городская зелень
шевелит поседевшими от пыли листьями,
словно зверь, измученный в клетке.
Ворочаешь бурые глыбы дел,
мудро бормоча:
тщетны труды человека под солнцем…
«Моё! Моё!» —
кричит ребёнок.
Мой ребёнок.
Не пером