Шторки заоконные – в клочья, влет.

      Сучья тополиные – в треск и хруст.

      На стене барометр снова врет,

      В этой части суши усталых уст

      Не целуют жадные рыбаки,

      Им важнее скоро ль придет кефаль.

      Рыбаки работают на долги.

      Перетрут в кафе, кто кого кохал

      И опять за сети – богат улов.

      Если шторм отправит свечой на дно,

      Шапку пустят в море без лишних слов —

      Так у них от греков заведено.

      И опять – Петруха, крути мотор,

      На охвостье мыса веди баркас!

      А вокруг кипящий земной простор,

      Злые скалы скалятся напоказ,

      Бьёт дождем по рожам, по седине,

      Хлещет вдоль по борту, срывая снасть

      Эта жизнь, бродяга, – она по мне.

      Эта смерть, приятель – она для нас!

      Кто отведал моря соленый сок,

      Тот в Крыму не пасынок, не чужой.

      Бескозырку выбросит не в песок —

      На колючий яшмовый пляж Орджо.

      …Ты себя, хороший, не береги,

      Разве много счастья на берегу?

      Видишь – возвращаются рыбаки.

      Я навстречу с пристани побегу.