Бес в душе засел глубоко…

      Одиноко мне и плохо,

      Оттого, что он сильней меня…

      Вырывался он наружу

      И моей рукою рушил…

      Никому теперь не нужен я…

      Если бы открыть глаза, прозреть,

      Увидеть всё вокруг,

      Услышать мысли, чувства вдруг…

      Понять свой путь,

      Куда идти,

      Найти к чему стремиться…

      Мне в корень надо заглянуть

      Своих поступков

      И чем их объяснить…

      Как жить, как жить..?

      Какие нормы и морали..?

      Стремление и движение по спирали…

      Натянутая нить…

      Все знания украли,

      Не дали человеку быть…

      Хлебнул во тьме из чаши медной,

      Как будто радуясь судьбе победной.

      И упивался я вином…

      И в празднословии я был лишь день за днём.

      Меня наскучили все лица,

      Хотелось стать самоубийцей,

      Сам уйти я не могу,

      Поскольку тяжкую ответственность несу.

      Ведь имя будет жить в веках,

      Да и не обратится оно в прах.

      Пусть молвят злые языки,

      Им зависть горло перережет,

      Пускай почувствуют всей боли скрежет,

      Барахтаясь в своей крови.

      Пускай насытятся отчаянием,

      Пусть о пощаде просят…

      И пусть довольны будут обещанием

      Палача, смеющегося над ними, впрочем.

      Я не могу здесь жалость применить,

      Порвалась нить…

      Моя душа уж ничего не хочет…

      Вот кончен путь,

      Но будет продолжение,

      История, как сердца моего горение

      И разума искали жизни суть.

      Хотелось бы в глаза взглянуть

      Того, в ком есть стремление

      Достигнуть что нибудь.

       И кто душой к познанию готов,

      Томится, словно птица в клетке,

      В тюрьме земных оков.

      Вопрос один возник давно,

      Питаясь чередою снов,

      Он снова, снова – день за днём

      Горит огнём.

      Желание пылает вслед

      Раскрыть томимому уму секрет.

      Вот, например, кто есть поэт?

      Портал, иль генератор мысли,

      Посредник между кем-то (чем-то) и пером,

      Или же всё в одном?

      Когда приходит вдохновение

      Одним лишь махом пишешь всё.

      Что это? Чей-то мысли дуновение,

      Таланта мастерство?

      Кто дал его?

      У некоторых ответ найдётся, —

      Мол без бога здесь не обошлось,

      А кто-нибудь проснётся, подумав, —

      У них то в голове и не скреблось.

      Легко списать на бога всё,

      К чему ум человека не пришёл,

      А кто он есть, не знает то никто,

      И должных