Не горюй моя ты, бабка,

      Что тебе тот самолёт?!

      Не летала?! Ну и ладно!

      Я по жизни твой пилот!

      Не горюй моя ты, бабка,

      Парашют не для тебя!

      Я в стогу целуюсь жарко,

      И люблю одну тебя!

      Не горюй моя ты, бабка,

      Если хочешь? Полетим!

      Мне проста твоя загадка,

      Самолёт – соорудим…

      Не горюй моя ты, бабка,

      Ветку видишь? Вон вверху

      Влазь скорей моя ты лапка

      За меня держись – лечу…

      Не горюй моя ты, бабка,

      Я отличнейший пилот,

      Что понравилась забава?

      Ветка, чем не самолёт?!

      По деревне ходит байка,

      Как летали дед да бабка.

      Ты обещал, что приедешь в четверг.

      Я же, как дур-ра тебя поджидала…

      Быстро нажарила вкусных котлет.

      Горкой блины на столе, да сметана.

      А в холодильнике – сыр и вино.

      Радость в душе белокрылая птаха,

      Ткала своё золотое руно —

      Вот и готова к венчанью рубаха.

      Вечер сочился печалью в окно,

      Призраком лунным по дому гуляя.

      Богом, судьбою ли мне суждено,

      Снова сидеть у окна, размышляя:

      «Шло, спотыкалось, свалилось в кювет —

      Счастье, которое стало обманным.

      Пьесы любовной отыгран сюжет.

      В душу мою заползают туманы…

      Друг одиночества – каверзный меч,

      Узы любовные все разрубает.

      Сколько ещё мне нести этот крест?

      Люди, скажите, быть может, кто знает?»

      Утро, холод. Рук – касанье,

      Не приятен – твой порыв!

      На моей – щеке – лобзанье,

      Я боюсь, что будет – срыв…

      Сквозь туман – ползут – сомненья,

      Я стараюсь – их унять…

      Нет к тебе – во мне – влеченья,

      Больно всё – осознавать!

      Я хочу, бежать – из плена —

      Заскорузлых – неудач!

      Надо мной – кружит – сирена,

      Плач душевный – не унять…

      Тащит в омут – за собою,

      И пьянит – сильней вина,

      Горько мне, я пью и вою —

      Лучше буду – жить – одна!

      Жизнь моя – в бокале – тонет,

      Напевая – мрачный стих,

      А душа – от горя – стонет,

      Мысли долбят – ну, и псих!

      Который год босая дева,

      Его ночами ждёт и ждёт.

      Окно распахнутое слева,

      Тоскою в мир иной зовёт.

      Она же тёмными ночами,

      Стоит на кромке, да иль нет,

      На дверь взирает в белой раме.

      В окно сочится лунный свет.

      А справа тени осознанья,

      Ползут тихонько из щелей.

      Тягучие слова брюзжанья,

      Взрывают разум, сердце ей:

      – «Напрасны