Я просто не могу писать.

      Нет слов и нет пути обратно.

      Вновь достаю измятую тетрадь

      И в сотый раз листаю аккуратно.

      И жизнь моя, а может её тень,

      В моих руках и снова, снова, снова…

      И вместе с ней проходит этот день,

      Не уронив ни мысли и ни слова.

      И я разбит, мне даже не понять,

      Не разобрать невнятность тихой речи.

      Мне просто так хотелось описать

      Всю тайну этой поздней встречи.

      Благодарю, что ты была.

      И что исчезла утром синим.

      Благодарю, что ты жила

      Со мной, таким невыносимым.

      За эту боль благодарю,

      Я был наказан не тобою.

      За одинокую зарю,

      Что догорает за спиною.

      За то, что не забыл я честь.

      И за бессонницу и муки…

      За то, что на Земле ты есть,

      За то, что гладил твои руки!

      Как сладок поцелуй у розы.

      Пьянящий разум аромат.

      Лишь памяти моей занозы

      Ту боль и вкус ещё хранят.

      Жизнь может вдребезги разбиться.

      Не склеить, не собрать потом…

      Мне трудно в розу не влюбиться

      И не израниться шипом.

      Где боль и сладость, что сильнее?

      Тот поцелуй живёт во мне.

      Шипов здесь больше и больнее,

      Но и вкуснее он вдвойне.

      Всё понимая и тоскуя.

      Любовь мне дали напрокат.

      Но нет прекрасней поцелуя,

      Та боль, тот вкус, твой аромат.

      Ты ищешь слов… Их просто нет.

      Я так зависим от погоды.

      И от таблеток… сигарет,

      От ненавистной мне породы.

      Я так хочу уйти от дел.

      Закрыться в собственной избушке.

      Все изумруды сердца… мел…

      Весь мир в прокуренной подушке.

      Не получается… Никак.

      Всё так же криво и не в тему.

      Слова – вода, душа – табак…

      И не исправить эту схему.

      Вечера без начала, разговор ни о чём.

      Плачет сонный апрель, уповая на лето.

      Ты была мне болезнью, ты была мне врачом,

      Я прожил эту зиму, так спасибо за это.

      Из рассветов сплетён сновидений кошмар.

      Просто я не могу жить как все, плодовито.

      Среди сотен наивно гуляющих пар,

      Мои мысли пусты, а любовь ядовита.

      Не тобою я ранен и убит не тобой.

      Все ответы в грехах мне искать нет и смысла.

      Игнорирует память, очнувшись весной,

      Дорогое вино на окне всё прокисло.

      Вечера