Нарушая ритм. Книга на каждый день. Аука
Читать онлайн книгу.
что делать чудеса трудно.
Это неправда.
Сделать чудо не труднее, чем сварить борщ.
Кстати, умеющих варить хороший борщ, гораздо меньше, чем способных творить чудеса.
Чудо – просто и буднично.
Это как хождение по одной и той же дороге каждый день.
Есть тот, кто ходит, есть дорога, по которой топают – это всё.
Так чего же тогда так носятся с чудесами?
Потому что чудо заразно.
И если ты присутствовал при рождении чуда, а потом постепенно (не сразу)
Понял, что Это было Чудо,
И тебя вдруг накрыло!!!…
Тогда-то ты и поймешь, что такое чудо.
И испытаешь такое, что уже никогда не забудешь.
Ты испытаешь, а не тот, кто чудо сотворил.
Для творящего чудеса творить – это привычная и часто скучная работа.
Он даже не понимает, что сотворил чудо.
И не знает, что чудо заразно.
И лишь, те, кто обо всём догадался, кто подхватил заразу, под названием Чудо,
Уже ни-ког-да не поправятся.
Какой странный и путанный текст.
Хорошо, что в нём нет ничего чудесного.
Не хотелось бы стать ещё одним из источников эпидемии.
* * *
Я спешу.
Забегаю даже иногда за пределы возможного.
Что же так гонит меня? Какая сила подстёгивает, не даёт остановиться?
Остановиться просто.
Остановка умиротворяет, делает цельным.
Но я спешу.
Рву жилы, глотаю слова, пропускаю целые предложения.
Мне всё равно не успеть? Я же это знаю и понимаю.
И я спешу.
Отменяю важное, чтобы попытаться успеть к неизвестному.
Я не могу прекратить спешить.
Слишком мало мне отпущено, и невнятна конечная цель.
Поэтому я спешу.
Перепрыгиваю, падаю, спотыкаюсь.
Недоделываю, бросаю, забываю.
Это и есть моя Жизнь.
Те, кто призывает меня к умеренности, спешат тоже.
Им просто хочется спешить вместе с кем-то.
Нужны союзники по спешке.
Спешить стаями – это кажется таким безопасным.
А я спешу.
Делаю столько оборотов вокруг себя, что уже сбился со счета.
Головокружение уже привычно.
Планета летит со страшной скоростью в пустоте.
Может, я за ней пытаюсь поспеть?
Нет ответа.
Спешу!
* * *
Поспевая к шапочному разбору.
Вечно опаздывая, забывая.
Пунктуально невезением пропитавшись,
Жил человек – лёгкий-лёгкий.
Жил, едва мира вокруг касаясь.
И было той лёгкости в нём так много, что для одного слишком.
Он терял эту лёгкость – легко, беззаботно.
Он парил, облака головой задевая.
А однажды исчез.
И никто не заметил.
Придавленные тяжестью брели люди.
Тучно дождями небо землю собой орошало.
Вспоминают о тех, кого знали, с кем было трудно.
А какой смысл –