Жизнь поэта я не заслужил,

      Слишком тонко сословие это.

      Но скажу вам, что смог ощутить

      Лишь в стихах на вопросы ответы.

      Ни мазок, ни аккорд, ни наука

      Не насытили душу мою.

      Только слово, зажатое в руку,

      Позволяло держаться в строю.

      В междустрочье с лихвою влезает

      Все, что мной называется Жизнь.

      Так молчанье себя выражает,

      Позволяя звучащему быть.

      Мои проблемы, собранные вместе,

      Стянулись мышцею тугою за спиной,

      И держат мое тело под арестом,

      И воют заунывно надо мной.

      Они скрутились жгутными узлами

      На реях позвоночного столба,

      И я рублю их спутанность словами,

      Чтоб выросла сердечная трава,

      И проредился стойкими мечами

      Весь этот старокостный бурелом,

      Чтоб петь мне песни на пиру с друзьями

      За свежеструганым обеденным столом.

      Рисую паузы я сломанною веткой —

      Так проявляется в стихах моя зима.

      С озябших рук и черного берета

      Я начинаю вирши и дела.