Я много потерял чернил,

      Мои творенья побледнели.

      Мне говорят: упадок сил,

      Советуют лежать в постели.

      Я перейду на акварель

      И буду соками питаться.

      Вздохнуть, привстать, взойти, подняться

      И снова впитывать капель

      По-капиллярному простую,

      Так, чтоб из носа потекло.

      И шмыгая, дышать весною,

      Сказав, что с жизнью – повезло!

      Мне хватит сил нажать на кнопку,

      И выстрелить последнее письмо.

      Оно лежит в конверте телефонном,

      Оно сигнал ухода моего.

      Один лишь знак – разосланная точка —

      Оповестит, что я закончил… Стих…

      Сложите эти точки в многоточья…

      Поэт ушел, поэт оставил жизнь.

      Поставьте эти точки на бумаге,

      А лучше посадите их в нее,

      Пусть прорастут они в его тетрадях,

      И в каждой жизнь себя опять найдет.

      Я не писал стихов, я сеял ими слово

      На писчий лист весенней борозды.

      Чтоб жизнь моя на белизне суровой

      Взяла и выросла в цветущие сады.

      Февраль по-мартовски плаксив,

      Но без духов его весенних…

      Не пахнет талым снегом быт

      Скупой природы обновленья.

      Не удержал февраль Зимы,

      И та, раскашлявшись слюняво,

      По лужам шлепает устало,

      Так, будто мачехой Весны

      Она невольно ночью стала.

      Между секундами ни что-то —

      жизнь течет,

      Секунды – это маленькие всплески,

      «И – раз, и – два» —

      знакомый с детства счет,

      Но эти арабески и подвески

      Лишь прерванный над вечностью полет.

      Секут секунды эту неразрывность,

      И высеченный сок к ногам течет,

      Питают время им и властно, и надрывно,

      Переводя «тик-так»

      на «нечет» и на «чёт».

      Снова тело заболело.

      Надо душу подлечить.

      Побледнело, похудело

      И не хочет есть и пить.

      Средь скорбей, как понимает,

      Мне с улыбкой малыша

      С благодарностью внимает

      Обновленная душа.

      Знайте: не бывает детских сказок!

      Сказки –