Весело брызнули краски

      на голубой небосвод.

      Эхом ликующей Пасхи

      праздник по Вятке идёт.

      То птицей в небо взлетая,

      то камнем падая вниз,

      лёгкой, невидимой стаей

      вьётся над городом свист.

      Даже и мне захотелось,

      взять расписного коня

      и дунуть так, чтобы в небе

      дед мой услышал меня.

      Пусть он убит не под Вяткой,

      в дальней, чужой стороне,

      слышу, как просит меня он:

      «Внук, помолись обо мне!

      Да не печалься без меры!