Душа – стихами говорит.

      Что проза для неё! – невнятность.

      У сердца тоже неопрятность

      Бывает, портящая вид.

      Стиха творение есть тайна —

      Души измолвленный ответ.

      Случайно ль это, не случайно,

      Ты – писарь у души, поэт.

      Дано тебе услышать нечто

      И записать строфой на лист.

      Строкою – не испортить вечность.

      Для вечного – всегда лист чист.

      Жизнь коротка, пока не знаешь,

      А знаешь, так ещё короче.

      Душе подаренная малость —

      Смен дня и ночи, дня и ночи.

      И в этот промежуток краткий,

      Как миг, отколотый с мгновенья,

      Ты в разлинованной тетрадке

      Себя готовишь к воскресенью.

      Строке, написанной здесь, внемля,

      Ты утешение найдёшь.

      Зерном тебя зароют в землю.

      Что накопил – тем прорастёшь.

      Быть может, сорною травою,

      А может, колосом звенящим…

      Всё, что не станется судьбою,

      В тебе сегодня настоящим

      Заложено для воплощенья

      Души грядущей – Воскресеньем!

      Поэзия одной строки…

      Две – много, три – уже не нужно.

      В четырестишиях земли

      Сокрыты будущие души.

      В доступной мякоти стиха

      Обычной косточкой ребристой

      Лежит заветная строка —

      Одна для всех грядущих жизней.

      Всё для неё, всё – для родимой,

      Одной-единственной строки.

      Строка – стихотворений прима!

      Молчи, поэт!..

      Поэт – молчи!

      Знай, ты родился не для мук,

      И не для счастья ты родился.

      Не для семьи, искусств, наук —

      Не для того ты появился.

      Не для земных историй здесь

      Вселенная тебя создала.

      Так для чего ж такую честь —

      Тебе – Безмолвье оказало?!

      Ответ… он – есть! Отвечу притчей:

      Как пламя одинокой спички

      Погаснет, скоро догорев,

      Так и душой – душой обычной

      Здесь раздвигается предел…

      Мгновенья, что зовётся жизнью.

      И спички свет сродни душе…

      Так вот, ты – ключ,