Поют луга, поют овраги,

      Поют чащобы и поля,

      Поют леса и буераки

      На языке твоём, Земля.

      И я записываю песни

      И превращаю их в стихи.

      Быть может, станут благовестьем

      Тетради белые мои…

      На подрамники опушек

      Натяну холсты полей,

      Загрунтую талым снегом,

      Кину семечки грачей.

      Из дорог и перелесков

      Смастерю простой багет

      И начну писать пейзажно

      Для Весны ее портрет.

      Попрошу аванс у Лета,

      Чтобы солнцем подсветило

      И расшторило часть неба

      Мне для будущей картины.

      Захмелели что-то мысли,

      Видно, впору начинать…

      Размочу в оврагах кисти

      И пойду Весну искать.

      Деревья стояли в вазе земли,

      С приходом весны они расцвели.

      Словно ягоды, лопнули спелые почки

      И листвой малахитной

      к стволам потекли.

      Зеленеет природа, как будто краснеет

      От стыда, что прозрачен ее пеньюар,

      И на коже ее золотисто желтеет

      Вся весенняя цветь,

      как рассыпанный дар.

      И невольно срывают эти монетки,

      И кладут в кошельки нараспашку,

      Так играют в сокровища малые детки

      И не портятся этим богатством.

      Одуванчик – алтын,

      мать-и-мачеха – мелочь

      На карманный расход от Весны детворе.

      То не милостыня, а весенняя милость,

      То Пасхальная радость на этой земле.

      Потомством обзаводится весна.

      В земле набухли семена, и почки,

      Как девицы, смущаются, дрожат,

      Надев зеленые, чуть мятые платочки.

      Цветами пуговиц проталины пестрят,

      С зимы нестираны беленые рубашки,

      Под крышей голуби воркуют, и галдят

      В кустах дворовых от безделья пташки.

      От солнца купола текут, и в окнах блики,

      В ручьях искрится талая капель,

      И мысли мозаично разнолики,

      И чувства, как обычно, набекрень.

      Обугрены