Как ты смел называться поэтом? Тот, кто всегда боится,

      Кто не взлетает в небо как птица, кто как в руках синица.

      Кто лишь вымаливает серость словами, думая, что живёт,

      А не летит под алыми парусами, любит лишь свой живот.

      Проходят его понедельники, вторники, в которых нет вдохновенья

      Нету окрашенных кровью праздников, вокруг одно лишь забвение.

      Что-то шалит словно любовница, горячую ища музу,

      Память и мысли, что им припомнится? После еды арбуза.

      Молитесь, ноете, плачете, врете, только слова меняя,

      Может это и есть глагол «живёте», но мне этого сильно мало.

      Какая в вас вера? Во что?

      Не верите людям, природе?

      Себе уже не верите очень давно,

      Не верите в праздник и будни.

      Боитесь, что кошка не так перейдёт,

      Дорогу, которой уж нету,

      За каждым событием страх лишь живёт,

      В глазах только тени, без света.

      Боитесь, что спортят и сглазят вокруг,

      Что Бог вас не слышит боитесь,

      И строите так повседневный досуг,

      В котором вы только окститесь.

      Защиту везде и защиту во всём,

      Всё клянчите Бога об этом,

      А сами на ключ закрываете дом,

      Живёте как будто вас нету.

      Чем больше же страхов имеете вы,

      Тем меньше и в вас ваша сила,

      Лишь только слова, а за ними пусты,

      Глаза ваши, совесть и вера.

      Касаясь неба, я лечу навстречу солнцу,

      Усталость крыльев мне уж не видать,

      И мир прекрасен, когда все серьезно,

      И лишь победы жаждою томим.

      Вперед страна с тобою будет,

      И знать с вершины станет всё видней.

      И никого теперь уж не забудет

      И про тебя, и про твоих друзей.

      Всех что-то ровняет и все едины,

      Даже цветущая сакура,

      Роняющая лепестки.

      Омовение в водах есть целый обряд,

      Ты снимаешь свой наряд,

      Ты окунаешься в другой мир.

      Когда кричат журавли тебя нет,

      Ты сам становишься криком,

      Нужно лишь только услышать.

      Тропа в лесу, как и в поле,

      Она говорит о дорогах жизни,

      Она привлекает своей свободой.

      Книгу читать незрелым