Грез твоих из листопада – не жаль,

      Ледяных сердец не манит рубин.

      И не стану я тушить твой пожар,

      Затерявшись, среди тонких, рябин.

      НЕБА СЕРАЯ РУБАХА…

      Неба серая рубаха,

      Солнца рыжее пятно

      И пророчит осень – сваха,

      Мне жениться все равно.

      Я туда, она за мною,

      Я сюда, она уж здесь

      И меня, почем свет кроет,

      Что бегу я от невест.

      Шепчет мне, что эта, с грустью,

      Эта, в сердце с холодком,

      Та вон – плачет, да и пусть, но

      Мне не быть холостяком.

      Я бегу от горя – сводни,

      Мне теперь не до невест,

      Да и на своей свободе,

      Я давно поставил крест.

      Неба серая рубаха,

      Солнца рыжее пятно…

      Ведь не знает осень сваха,

      Что женат уже давно.

      ЛИСТ-ОРАНЖИВАЯ ПТИЦА…

      Лист – оранжевая птица,

      Из прозрачных прутьев – рук,

      Вырвался и вдруг решился

      Зимовать, лететь на юг…

      Опостылел ему север

      И дорог размытых – грязь,

      Как на серой акварели,

      Вечно тлеет солнца – бязь…

      Утки серые отважно,

      Мчатся за звеном звено,

      Только смелых экипажей,

      Не догнать с одним крылом…

      Ни судьба листу, как птице:

      Ни любить, ни жить, ни петь

      И от места, где родился,

      Далеко не улететь…

      Ветру надоело вскоре,

      С пленником судьбы, играть…

      Наземь лист упал покорно,

      Чтобы долго умирать…

      Он глядит с тоской на уток,

      В небе тает черный клин…

      Жизнью, в измороси мутной,

      Не обласкан, не любим…

      СТОЮ У ЗАСПАННЫХ РЯБИН…

      Стою у заспанных рябин…

      Гляжу, как птицы мчатся с юга,

      Окрасом черные, как уголь…

      Сюда.… Искать себе любви…

      А тут их ждет веселый враль,

      В ручьях, продрогший колокольчик,

      Заученно строфу лопочет:

      «Любовь – тоска! Любовь – печаль!»

      Мой город, тонущий фрегат,

      Гонимый вешними ветрами,

      Гремит стальными парусами,

      Чтоб птиц невинных напугать…

      И те пустились, что есть сил,

      Синил апрель напрасно небо…

      Неряха ветер, крошек хлебных,

      Над горизонтом накрошил…

      Неумолимо гибнет снег,

      Чтоб никогда не возродиться…

      И мокрой, раненою птицей,

      Прижался крыльями к земле…

      Стою у заспанных рябин

      И не могу никак решиться,

      Взмахнуть крылами, словно птица

      И улететь…

      МЫ РАСТАЛИСЬ С ТОБОЙ…

      Мы расстались с тобой

      Словно осень и лето,

      В светло-карих глазах лишь обида одна,

      И идешь