Беспомощно стоял и плакал,

      Когда стучали молотком.

      И раскажденный сладкий ладан

      Вис седоголубым дымком

      И бубенцы звенели скорбно,

      И пахло ёлкой от венков,

      И хор казался бесподобным —

      Наипечальным из хоров

      И время, вырвавшись из плена,

      Всё бросило, уйдя вперёд…

      И не скомандовал отмены

      Ни Дед Мороз, ни… Новый год

      Зима… Она пришла – вся в белом,

      Чтоб снегом замести следы.

      Крошащимся с волненья мелом,

      Исправить выкладки беды.

      И на доске, под строгим взглядом,

      Экзаменующей судьбы

      Сменить надрывные расклады,

      Всегда отличницы – беды.

      Зима… Она пришла вся в белом —

      До самых кончиков волос.

      Всё снежным выкрашено мелом

      И стужей в кружево вплелось.

      Год прошёл и исчез в веках.

      Что досталось слезам и почестям —

      Нацарапалось на сердцах,

      Написалось незримо в совестях.

      Год прошёл… и учитель – время

      В ноль часов, ноль минут, как в школе

      Всё, что было в году, разделит

      На хорошее и плохое.

      Год прошёл и приблизил старость.

      Жизнь едина и неразменна.

      Для Вселенной она – не малость,

      Для Вселенной она – бесценна.

      Год за годом, за годом год —

      Всё уходит и всё… приходит.

      Жизнь – живая, она – живёт:

      По-космически хороводит

      Среди ядер и звёзд она,

      Средь галактик и даже мета… —

      Ниоткуда и в никуда,

      Без вопросов и без… ответов.

      Что может быть тише, чем снег за окном

      В январское утро, к тому же в деревне —

      Кружится…, ложится снежинками в сон

      И, вторя ему, в старом доме всё дремлет.

      Не спится… И вместе со мною часы —

      Не спят, отбивая пружинное время,

      А где-то за лесом – начало весны,

      И не на словах, а начало – на деле.

      И я подхвачу его строчкой-намёком.

      Пишу, как хочу. Ну и что, что зима.

      Я стих пропитаю проталенным соком —

      Пусть сходит лавинообразно с ума.

      Весна – напишу я… ещё раз, ещё!

      Хоть бабушка надвое где-то сказала,

      Пройдусь по морозцу апрельским лучом,

      Пусть станет строка той тропинкой – к Началу.

      И жизнь, казавшаяся длинной,

      Вдруг