Приходи, я тебя отогрею,

      Заварю тебе чай имбирный,

      Обниму со спины, замлею,

      Сберегу ночью сон твой мирный.

      Приходи! Я тебя заждалась

      И давно уже стол накрыла.

      Твой любимый Médoc, два бокала.

      Жду с улыбкой тебя, мой милый.

      Ты придёшь и окинешь взглядом

      Моё новое платье, туфли…

      А мне большего и не надо:

      Сесть с тобой vis-à-vis на кухне.

      Ты придёшь, и уйдёт ненастье,

      Навсегда исчезнет таинственно.

      Я мечтала об этом счастье,

      В тебя верила, мой единственный.

      Приходи, я тебя согрею

      И налью тебе чай имбирный.

      Только я ждать вот так умею,

      Лишь со мной будет сон твой мирный.

      Нежность душ переплетается

      И в потоке отражается,

      Как от в полный рост зеркал.

      Позабыто одиночество,

      Ты меня, моё высочество,

      Среди многих отыскал.

      Без обмана, без иронии

      Так к лицу прижать ладони,

      Что захватывает дух.

      И кому какое дело,

      Как судьба свести посмела

      Нас, не спрашивая, двух.

      Боль по прошлому размазана,

      И тебя узнала сразу я,

      Как меня увидел ты.

      Жизни две сложились в третью,

      Золотой любовной сетью

      Навсегда свели мосты.

      Всё случилось словно в сказке.

      Что ж, ждала я не напрасно,

      Долго ты меня искал.

      Нежность душ переплетается

      И во взгляде отражается

      Чистотой наших зеркал.

      Ты вниз летишь подбитым истребителем,

      Сшибаешь ветки ломаным крылом.

      Совсем один в заброшенной обители

      Грустишь о прошлом прожитом своём.

      Не думал ты, что сильно так изранишься,

      Сочится кровь сквозь белые бинты.

      Ты сам с собой наедине останешься,

      В падении разрушились винты.

      Печаль во взгляде, злоба в сердце плачущем,

      Последний луч надежды догорел.

      И ищешь в прошлом, уже малозначащем,

      Когда момент тот самый проглядел.

      За ночью ночь всю боль в себе остудишь,

      Ты всё поймёшь, ты снова станешь смел.

      Но об одном всегда ты помнить будешь:

      Как вниз подбитый без крыла летел.

      Она постарела и заржавела,

      Какая проза – ей тридцать восемь!

      Вернуть весну бы, когда хотела

      Жить без оглядки. Теперь уж осень.

      Она не думала не гадала,

      Что будет молодость быстротечна.

      И не об этом она мечтала,

      Меняя каждый роман сердечный.

      Какая проза – ей тридцать восемь

      И отраженье её уныло.

      Уже